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viernes, 19 de agosto de 2011
miércoles, 15 de junio de 2011
domingo, 20 de septiembre de 2009
A las cinco de la mañana
El timbre nos ha despertado a las 5 de la mañana. Yo me he incorporado sobresaltada y empapada en sudor. Un grito se me ha ahogado en la garganta: ¡Los grises!. El de la regulación me ha mirado somnoliento y alucinado:
- ¿Pero qué dices cariño, si estamos en el 2009 y es el teléfono el que está sonando?
- ¿El teléfono, está el niño en la cama?
- El niño se ha ido con su pareja a la noche en blanco de Madrid, que están hartos de esta grisura casi negra.
- Entonces vienen a embargarnos otra vez
- Pero quieres coger?
No he llegado a tiempo. Han colgado. En la pantalla ponía "Desconocido".
- ¿Quién habrá sido?
- Vete a saber. Anda y duérmete.
- Serás capaz de dormirte tan tranquilo. Qué cachazas eres!
- Cariño, que no son horas.
Y se ha tapado la cabeza con la sábana. Con esa facilidad que tiene para inhibirse de lo que no le interesa, en segundos estaba roque. A mí me admira. Yo miraba aquel bulto roncante, como siempre, estupefacta. He apagado la luz sin lograr conciliar el sueño. No sé si me he dormido porque el timbre me ha sobresaltado de nuevo. He salido como una bala y he descolgado, en la pantalla aparecían esta vez una ristra interminable de números:
- ¿Alo, oui? (He pronunciado, pensando que por lo menos me llamaban del Kremlin)
- ¿Es usted Paquita Pérez?
- Puede llamarme P, (he contestado coqueta)
- Espere que la paso con presidencia.
He comenzado a dar saltos de alegría emitiendo grititos que han despertado nuevamente al de la regulación:
-¿Y ahora qué te pasa?
- Putin, Putin.
- Oye, bonita, ¿qué has tomado con la cena?
- Que es Putin.
- ¿Pero con quién te tratas ahora, cariño?
Su voz ha sonado, esa voz nasal y ribera, en el auricular.
- Paquita, maja, que te llamaba por lo de la firma de adhesión al documento...
- Pero si yo ya me he manifestado, y dicho, y repudiado...
- ...que estamos consensuando sin consenso...
He dado un respingo y he colgado de golpe. Me he quedado sin aliento, mirando horrorizada el aparato, temiendo que volviera a sonar. Lo ha hecho y la ristra interminable de dígitos ha vuelto a hacer su aparición.
- ¿Diga? (He preguntado esta vez más humilde y lugareña)
- Supongo que estarás en contra de la publicidad del mercadeo sexual en determinados medios de comunicación. (Ha interrogado la voz nasal).
- Por mí como si abren las bibliotecas a la noche. To el mundo es bueno.
He colgado temblorosa sin saber qué pensar.
- ¿Se puede saber en qué te metes para que llamen a estas horas?
- ¿Ya hicimos bién la declaración de la renta?, porque nos van a quitar hasta al niño, como a la Belén Esteban.
- Como no se lo lleve el Rector a preguntarle si se cree que la Universidad es para irse de botellón con el carné de estudiante de peineta.
El teléfono ha vuelto a sonar. Hemos mirado juntos la pantalla: "Desconocido". Me ha rodeado la cintura con su brazo y me he sentido fortalecer. He estado a punto de decir: "Que les den, vámonos a la cama". Pero he sido débil. Un impulso irrefrenable me ha empujado a pulsar la tecla del manos libres temiendo lo peor.
- Sabemos que está ahí, Paquita, (ha dicho una voz femenina con soniquete de colegio mayor) le llamamos para contar con su participación en la semana de la movilidad sin mi coche...
- ¿Su coche? (He exclamado ilusionada)
- No. Mi coche que es su coche
- No sabe cómo se lo agradezco...
- NO, su coche de usted.
- Pero si nos lo embargó la financiera
- Pues el mío no, ja, el suyo naturalmente, usted debiera tener coche, porque si no la economía se nos va más al cagarro. Hay que tener coche para dejarlo en el garaje, o en la calle, para pagar por la tarjeta de residente, y el impuesto de circulación (que no es para circular, no nos confundamos) y el seguro, y el combustible, y el IVA que sube, que tenemos que vivir todos; pero la cuestión es que no lo usa. Usted a pie o en bicicleta...
- ¿Y en villavesa?, porque los callos me matan...
- No, a pie o en bici por la acera, no le quiera hacer el juego a la Mancomunidad que le veo el voto. A pie o en bici.
- ¿Y podríamos ir juntas, qué tal un tándem?
- Pero qué dice, mire, ya sabemos que toma somníferos y somos condescendientes, pero no pretenda escudarse en sus adicciones para liarla. A mí me llevan en coche y me hacen la foto en la bici y se acabó. La que tiene que pedalear es usted.
- Anda y que te pedalee la cuñadica.
- A que te mando al grupo mixto.
He colgado indignada.
- Pues a mí lo del tándem... (Me ha susurrado al oído el de la regulación)
- Tú siempre igual, marranito mío. A momó.
Y nos hemos ido a la cama. Me he abrazado a su cintura barriguil y cuando me iba a besar me he despertado con unas ganas incontenibles de mear. Sentada en el inodoro he reflexionado toda trascendente: "Qué tiempos aquellos en los que el que llamaba a la puerta a las cinco de la mañana era el lechero".
Que Antonio Machado me perdone:
Ayer soñé que veía
a Miguel y que a Miguel hablaba;
y soñé que Miguel me oía...
Después soñé que soñaba.
- ¿Pero qué dices cariño, si estamos en el 2009 y es el teléfono el que está sonando?
- ¿El teléfono, está el niño en la cama?
- El niño se ha ido con su pareja a la noche en blanco de Madrid, que están hartos de esta grisura casi negra.
- Entonces vienen a embargarnos otra vez
- Pero quieres coger?
No he llegado a tiempo. Han colgado. En la pantalla ponía "Desconocido".
- ¿Quién habrá sido?
- Vete a saber. Anda y duérmete.
- Serás capaz de dormirte tan tranquilo. Qué cachazas eres!
- Cariño, que no son horas.
Y se ha tapado la cabeza con la sábana. Con esa facilidad que tiene para inhibirse de lo que no le interesa, en segundos estaba roque. A mí me admira. Yo miraba aquel bulto roncante, como siempre, estupefacta. He apagado la luz sin lograr conciliar el sueño. No sé si me he dormido porque el timbre me ha sobresaltado de nuevo. He salido como una bala y he descolgado, en la pantalla aparecían esta vez una ristra interminable de números:
- ¿Alo, oui? (He pronunciado, pensando que por lo menos me llamaban del Kremlin)
- ¿Es usted Paquita Pérez?
- Puede llamarme P, (he contestado coqueta)
- Espere que la paso con presidencia.
He comenzado a dar saltos de alegría emitiendo grititos que han despertado nuevamente al de la regulación:
-¿Y ahora qué te pasa?
- Putin, Putin.
- Oye, bonita, ¿qué has tomado con la cena?
- Que es Putin.
- ¿Pero con quién te tratas ahora, cariño?
Su voz ha sonado, esa voz nasal y ribera, en el auricular.
- Paquita, maja, que te llamaba por lo de la firma de adhesión al documento...
- Pero si yo ya me he manifestado, y dicho, y repudiado...
- ...que estamos consensuando sin consenso...
He dado un respingo y he colgado de golpe. Me he quedado sin aliento, mirando horrorizada el aparato, temiendo que volviera a sonar. Lo ha hecho y la ristra interminable de dígitos ha vuelto a hacer su aparición.
- ¿Diga? (He preguntado esta vez más humilde y lugareña)
- Supongo que estarás en contra de la publicidad del mercadeo sexual en determinados medios de comunicación. (Ha interrogado la voz nasal).
- Por mí como si abren las bibliotecas a la noche. To el mundo es bueno.
He colgado temblorosa sin saber qué pensar.
- ¿Se puede saber en qué te metes para que llamen a estas horas?
- ¿Ya hicimos bién la declaración de la renta?, porque nos van a quitar hasta al niño, como a la Belén Esteban.
- Como no se lo lleve el Rector a preguntarle si se cree que la Universidad es para irse de botellón con el carné de estudiante de peineta.
El teléfono ha vuelto a sonar. Hemos mirado juntos la pantalla: "Desconocido". Me ha rodeado la cintura con su brazo y me he sentido fortalecer. He estado a punto de decir: "Que les den, vámonos a la cama". Pero he sido débil. Un impulso irrefrenable me ha empujado a pulsar la tecla del manos libres temiendo lo peor.
- Sabemos que está ahí, Paquita, (ha dicho una voz femenina con soniquete de colegio mayor) le llamamos para contar con su participación en la semana de la movilidad sin mi coche...
- ¿Su coche? (He exclamado ilusionada)
- No. Mi coche que es su coche
- No sabe cómo se lo agradezco...
- NO, su coche de usted.
- Pero si nos lo embargó la financiera
- Pues el mío no, ja, el suyo naturalmente, usted debiera tener coche, porque si no la economía se nos va más al cagarro. Hay que tener coche para dejarlo en el garaje, o en la calle, para pagar por la tarjeta de residente, y el impuesto de circulación (que no es para circular, no nos confundamos) y el seguro, y el combustible, y el IVA que sube, que tenemos que vivir todos; pero la cuestión es que no lo usa. Usted a pie o en bicicleta...
- ¿Y en villavesa?, porque los callos me matan...
- No, a pie o en bici por la acera, no le quiera hacer el juego a la Mancomunidad que le veo el voto. A pie o en bici.
- ¿Y podríamos ir juntas, qué tal un tándem?
- Pero qué dice, mire, ya sabemos que toma somníferos y somos condescendientes, pero no pretenda escudarse en sus adicciones para liarla. A mí me llevan en coche y me hacen la foto en la bici y se acabó. La que tiene que pedalear es usted.
- Anda y que te pedalee la cuñadica.
- A que te mando al grupo mixto.
He colgado indignada.
- Pues a mí lo del tándem... (Me ha susurrado al oído el de la regulación)
- Tú siempre igual, marranito mío. A momó.
Y nos hemos ido a la cama. Me he abrazado a su cintura barriguil y cuando me iba a besar me he despertado con unas ganas incontenibles de mear. Sentada en el inodoro he reflexionado toda trascendente: "Qué tiempos aquellos en los que el que llamaba a la puerta a las cinco de la mañana era el lechero".
Que Antonio Machado me perdone:
Ayer soñé que veía
a Miguel y que a Miguel hablaba;
y soñé que Miguel me oía...
Después soñé que soñaba.
lunes, 3 de agosto de 2009
Vivo en un ¡ay! con el culebrón Sanz
¿Pero cuándo vuelve Yolanda de sus vacaciones, no era hoy cuando se reincorporaba a su despacho y nos iba desvelar el siguiente capítulo de la trama? ¿Habrán hecho contra programación y nos han dejado deliberadamente con las ganas, manteniendo el suspense sine die? ¿Estarán buscando publicidad? ¿Qué han decidido los guionistas?
He de confesar que de los otros culebrones que sigo, el valenciano no me ha sorprendido, carece de interés, está sabido, los protagonistas caen en el manierismo. Demasiado maquillaje y compostura para tan poco calado. Es un culebrón asexuado, no se ría que le veo, asexuado dije, porque son pimpollos sin empuje y de fácil contentar. Es como echarse un querido que se contempla en el espejo enamorándose a sí mismo mirando la pulsera Cartier que se ha puesto sobre el paquetón. Puaf.
He de confesar que de los otros culebrones que sigo, el valenciano no me ha sorprendido, carece de interés, está sabido, los protagonistas caen en el manierismo. Demasiado maquillaje y compostura para tan poco calado. Es un culebrón asexuado, no se ría que le veo, asexuado dije, porque son pimpollos sin empuje y de fácil contentar. Es como echarse un querido que se contempla en el espejo enamorándose a sí mismo mirando la pulsera Cartier que se ha puesto sobre el paquetón. Puaf.
El de Madrid es de una ordinariez insultante, carente de acción y glamour y con una prota que parece un personaje de Aída. Es una de espías barata. Como Torrente, vamos. Nada que ver con Bourne o Bond, o la Jolie de Lara Croft.
A mí el que me pone es el culebrón americano, el de que el prota arremete contra la falta de remordimiento de los banqueros, que pelea por la igualdad social y racial, el que se cree su papel y se quita la chaqueta para tomarse una cerveza y hacer las paces con un policía y un profesor negro. Eso es un hombre y un guión, un héroe en toda regla y no las muñecas de porcelana de Valencia (¿ahí hacen los Lladró, no?), la calcetines madrileños con sonotone, o la muestrarios de Carolina Herrera jugando al "escondite lerite Cristina Sanz", dando caña a los riberos.
Que no vivo, leche.
A mí el que me pone es el culebrón americano, el de que el prota arremete contra la falta de remordimiento de los banqueros, que pelea por la igualdad social y racial, el que se cree su papel y se quita la chaqueta para tomarse una cerveza y hacer las paces con un policía y un profesor negro. Eso es un hombre y un guión, un héroe en toda regla y no las muñecas de porcelana de Valencia (¿ahí hacen los Lladró, no?), la calcetines madrileños con sonotone, o la muestrarios de Carolina Herrera jugando al "escondite lerite Cristina Sanz", dando caña a los riberos.
Que no vivo, leche.
lunes, 15 de junio de 2009
Fascismo
http://www.elpais.com/articulo/internacional/extrema/derecha/resurge/EE/UU/elpepuint/20090615elpepiint_10/Tes
La extrema derecha resurge en EE UU
Ultras y racistas cobran fuerza tras la elección del primer presidente negro
¿Es una amenaza la extrema derecha en EE UU? ¿Se viven tiempos similares a los noventa, con la irrupción de los movimientos de milicias blancas cuya culminación fue el atentado de Oklahoma? A juzgar por el Departamento de Seguridad Interior (DHS, en sus siglas en inglés), sí. Es una amenaza y está en alza. Publicó hace un par de meses un informe en el que se aseguraba que "la actual crisis económica y la elección del primer presidente negro ha abonado el terreno para el incremento de los radicales de extrema derecha y su reclutamiento".
www.forumlibertas.com/Cartas de los lectores
21/07/2005
Carlos Andreu Pintado
Tangas y sobacos peludos
Ahora que la ministra de Educación está pensando que tonterías del tipo “Espíritu Democrático” quiere incorporar a los planes de estudio de los colegios para la reforma educativa que se nos avecina, quiero hacerle una proposición; una asignatura importante, útil, e incluso necesaria: “saber vestir”. Acabo de llegar a Jerez después de dos horas de espera en Barajas. En esas dos horas he visto, y le juro que no quería haberlas visto, tres pares de tetas… Y no en el kiosco en la zona de revistas para adultos. No, entre las viajeras de un vuelo con destino Barcelona. Sus dueñas llevaban una amplia camiseta –por llamarlo de alguna manera- sin mangas. Yo se las he visto, pero también todo aquel que ha pasado cerca de ellas. ¡Sin mirar demasiado, eh!. También sería capaz de escribir un tratado sobre el colorido de las tangas que le gustan a la gente que pasa por Barajas. ¿No saben subirse más el pantalón?, ¿porqué no se ponen un cinturón?. También he visto a dos chicas –parecían extranjeras- que cubrían la parte de arriba de su cuerpo con un bikini… Yo pensaba que eso se usaba sólo en la playa, en la piscina, o en la terraza de casa, pero al parecer ya no. Otras muchachas como pantalón llevaban algo mucho más breve que unas bragas algo largas, pero eso sí, se creían monísimas, y eso que los michelines decoraban abundantemente sus caderas. Y ¡qué decir de ellos!... Esos sobacos peludos al aire entre camisetas de asas que antes usaba mi padre como “muda” en tiempos fríos. Esos pantalones bajos que muestran la goma del calzoncillo: yo por hacer publicidad de CK cobraría… Esas chanclas de goma con colores estridentes, que yo pensaba desterradas a la intimidad del hogar, a la piscina y a la salida de la ducha. Sr. Ministra, urge. Urge la asignatura “Saber vestir”. Si no, le aseguro que el verano que viene en Barajas, veremos gente en pelotas. Y si no, al tiempo.
La extrema derecha resurge en EE UU
Ultras y racistas cobran fuerza tras la elección del primer presidente negro
¿Es una amenaza la extrema derecha en EE UU? ¿Se viven tiempos similares a los noventa, con la irrupción de los movimientos de milicias blancas cuya culminación fue el atentado de Oklahoma? A juzgar por el Departamento de Seguridad Interior (DHS, en sus siglas en inglés), sí. Es una amenaza y está en alza. Publicó hace un par de meses un informe en el que se aseguraba que "la actual crisis económica y la elección del primer presidente negro ha abonado el terreno para el incremento de los radicales de extrema derecha y su reclutamiento".
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http://www.elpais.com/articulo/internacional/grupo/fascista/ofrece/patrullas/ciudadanas/Italia/elpepuint/20090615elpepiint_9/Tes
Un grupo fascista ofrece patrullas ciudadanas en Italia
La fiscalía de Milán investiga las llamadas 'rondas negras' de seguridad
El asunto no habría creado tanto revuelo en Italia si no fuera porque las rondas negras son promovidas por el ultraderechista Movimiento Social Italiano-Derecha Nacional (MSI-DN) de Gaetano Saya, activo fundador en los últimos diez años de una serie de minipartidos radicales y procesado en 2004 por difundir ideas sobre la superioridad y el odio raciales. Entre sus perlas está calificar a los inmigrantes como "un peligro para nuestra raza".
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http://www.elplural.com/politica/detail.php?id=35052
El ultraderechista holandés Wilders carga contra Zapatero y Obama por buscar lazos con el Islam
V.V.
El resurgir de la extrema derecha se está convirtiendo en un fenómeno cada vez más extendido. Aunque hasta ahora parecía que solo afectaba a Europa, en Estados Unidos crece la preocupación por los accesos de conductas racistas y xenófobas violentas, que se han multiplicado con la elección del primer presidente negro del país. Los extremistas centran ahora su discurso contra la inmigración en general, como ya pasaba también en Europa. A este lado del océano, el ultraderechista holandés Wilders, con un espectacular aumento de votos en las europeas, no pierde oportunidad de criticar a los gobiernos más progresistas, mientras que en Italia partidos pseudos-nazis tratan de hacerse con el control de las patrullas ciudadanas.
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http://noticiasdenavarra.com/ediciones/2009/06/16/opinion/d16opi4.1627658.php
Saber vestir
LA semana pasada estuve en Madrid. Tres días trabajando mucho. También tuve mis ratitos para el ocio y el paseo por la capital. Me sorprendió encontrarme con muchísima gente con traje y corbata. Hacía calor. Mucho más que en Pamplona, pero parece que en la capital no se pierde la elegancia. Hoy en Pamplona ha venido a verme a mi oficina un tipo que vende ordenadores y cosas tecnológicas. Con vaqueros y una camisa de cuadros.
No sé si seré un clasista, un fascista, un retrógrado... como todos los que viven en Madrid, claro, pero en mi casa siempre me enseñaron que a ver a alguien hay que ir elegante. El informático éste... ¿me enviaría el ordenador metido en una bolsa del Carrefour?, ¿o en una caja de cartón, con su corcho protector de golpes...? ¿Por qué no se embala él también como debe? Sin corbata se va más cómodo. Y también el ordenador se saca más cómodamente de la bolsa del Carrefour que no de una caja de ésas llenas de celos, tiras de plástico, corchos y plásticos con airbag...
La gente se ha olvidado de la elegancia. Del protocolo. Del saber estar. De la educación. Ahora que en la escuela se enseñan tantas tonterías, ya podría el metafísico Gabilondo obligar a una asignatura importante, útil, e incluso necesaria: saber vestir .
El viernes por la tarde, ya en Pamplona, cogí la villavesa. En lo que cuesta venir de al lado del cementerio al Segundo Ensanche he visto, y le juro que no quería haberlas visto, dos pares de tetas… Y no en el kiosco en la zona de revistas para adultos. No, entre las viajeras del autobús. Sus dueñas llevaban una amplia camiseta -por llamarlo de alguna manera- sin mangas. Yo se las he visto, pero también todo aquél que ha pasado cerca de ellas. ¡Sin mirar demasiado, eh! Después de 10 minutos de trayecto soy capaz de escribir una tesis doctoral sobre el colorido y formas de las tangas que le gustan a las pamplonesas. ¿No saben subirse más el pantalón? ¿Por qué no se ponen un cinturón? Otras muchachas como pantalón llevaban algo mucho más breve que unas bragas algo largas, pero eso sí, se creían monísimas, y eso que los michelines decoraban abundantemente sus caderas.
¡Y qué decir de ellos! Esas zapatillas de tiras que yo pensaba desterradas a la intimidad del hogar, a la piscina y al albergue Jacobeo, esos pantalones piratas de hacer senderismo con la cintura baja para mostrar la goma del calzoncillo (yo cobraría por hacer publicidad de un calzoncillero), esas kamisetas tan radikales y tan modernas que mi padre usaba (sin tantas ks, ¡claro! que entonces estaban prohibidas) como muda en tiempos fríos...
Señor director, dígame que soy un carca, o dígame que usted es ése con el que me he cruzado que también llevaba traje y corbata. Entonces podemos quedar un día y nos vamos juntos a ver al ministro Gabilondo (al de Educación, digo) 
y le pedimos la asignatura Saber vestir . Si no, le aseguro que el verano que viene veremos gente en pelotas. Y si no, al tiempo.
Carlos Andreu Pintado
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www.forumlibertas.com/Cartas de los lectores
21/07/2005
Carlos Andreu Pintado
Tangas y sobacos peludos
Ahora que la ministra de Educación está pensando que tonterías del tipo “Espíritu Democrático” quiere incorporar a los planes de estudio de los colegios para la reforma educativa que se nos avecina, quiero hacerle una proposición; una asignatura importante, útil, e incluso necesaria: “saber vestir”. Acabo de llegar a Jerez después de dos horas de espera en Barajas. En esas dos horas he visto, y le juro que no quería haberlas visto, tres pares de tetas… Y no en el kiosco en la zona de revistas para adultos. No, entre las viajeras de un vuelo con destino Barcelona. Sus dueñas llevaban una amplia camiseta –por llamarlo de alguna manera- sin mangas. Yo se las he visto, pero también todo aquel que ha pasado cerca de ellas. ¡Sin mirar demasiado, eh!. También sería capaz de escribir un tratado sobre el colorido de las tangas que le gustan a la gente que pasa por Barajas. ¿No saben subirse más el pantalón?, ¿porqué no se ponen un cinturón?. También he visto a dos chicas –parecían extranjeras- que cubrían la parte de arriba de su cuerpo con un bikini… Yo pensaba que eso se usaba sólo en la playa, en la piscina, o en la terraza de casa, pero al parecer ya no. Otras muchachas como pantalón llevaban algo mucho más breve que unas bragas algo largas, pero eso sí, se creían monísimas, y eso que los michelines decoraban abundantemente sus caderas. Y ¡qué decir de ellos!... Esos sobacos peludos al aire entre camisetas de asas que antes usaba mi padre como “muda” en tiempos fríos. Esos pantalones bajos que muestran la goma del calzoncillo: yo por hacer publicidad de CK cobraría… Esas chanclas de goma con colores estridentes, que yo pensaba desterradas a la intimidad del hogar, a la piscina y a la salida de la ducha. Sr. Ministra, urge. Urge la asignatura “Saber vestir”. Si no, le aseguro que el verano que viene en Barajas, veremos gente en pelotas. Y si no, al tiempo.
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Después de las elecciones europeas y el descalabro de los partidos de ¿izquierda? en beneficio de la derecha más dura y radical. Al ver noticias como las reseñadas arriba, asusta pensar el camino que lleva esta sociedad atemorizada e intolerante. Alguien podría preguntar: y eso en qué afecta a nuestro querido terruño?. Bueno, pues me viene como anillo al dedo una perla que no me puedo sustraer a reseñar y que ha aparecido en la sección de Cartas al Director del Diario de Noticias.
Podría despacharme agusto sobre lo hortera que puede resultar un señor con traje y corbata, o lo aldeanos que son vistiendo en la capital, pero me ceñiré a la libertad y desvergüenza. Clama este individuo pidiendo que se le defina con adjetivos sin darse cuenta que se descalifica él solo al pretender imponer un modo de vestir al resto del mundo, que por lo que se aprecia, no le cae nada bien. Y no le cae nada bien el hecho de que las personas no nos avergoncemos de nuestros michelines ni de nuestras tetas, ni de nuestras limpias y honradas vestimentas que tanto sudor nos cuesta pagar. La diferencia, la sempiterna diferencia entre ustedes y nosotros es la TOLERANCIA, la capacidad de admitir el derecho que tienen los demás a hacer de su capa un sayo sin imponérsela a los demás. Aquello tan antiguo de "tu libertad termina donde empieza la mía", y que sin "protocolos" nos iguala.
Este "tipo" se permite además plagiarse a sí mismo y con ello nos demuestra su enfermiza fijación con las tetas y los tangas, las chanclas y los sobacos "peludos" que ve por todas partes y su falta de conocimiento de un medio tan potente como internet.
Como diría san Pío: Se va usted a condenar. A pesar de que en sus círculos sociales le palmeen la espalda y los corifeos le alaben su valentía en defensa de las ¿buenas? costumbres. En penitencia, debiera imponerse unos días de vestimenta casual y liberación del encorsetamiento de camisa y corbata con traje.
En la perla de video siguiente, se puede ver a la ministra de turismo del Berlusca y a su papá, hacer el saludo a la romana.
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