Cada loco con su tema

Lo cantaba, lo canta, Serrat: "Cada uno es como es, cada quien es cada cual" .
Me lo dice el de la regulación, futuro prejubilado:"Pero que puta eres Paqui", y sí, qué le vamos a hacer. Leo lo de las encuestas esas, más falsas que Judas, del Meetic.com, y no me identifico con nada, especialmente con los famosos de mis sueños. A ver: Ni el Pitt, ni el Clooney, lo que no quiere decir que si se pusieran a tiro no quisiera comprobar la calidad del tejido. Pero que no. A mí los que me ponen son, bueno vamos a empezar por los que no: & the winner are: Joan Ridao, por "Fashion machista victim": aseguró hoy que la ministra de Economía "no es Margaret Astor ni la Señorita Pepis porque, por mucho que se ha esforzado, no ha podido maquillarlos (los presupuestos del 2010)". Roberto Jimenez: por "En busca de la luz": -recriminó al presidente Miguel Sanz no haber presentado "ni una sola medida de austeridad" y denunció que la política del Gobierno da "bandazos"-, pero también tendió la mano a UPN para la colaboración y, además, agradeció a los regionalistas el "talante" demostrado para negociar las medidas fiscales y los Presupuestos. Advirtió de que "la paciencia tiene un límite". "Y la nuestra está apunto de colmarse", subrayó. Maiorga: por "Charlando con mi enemigo", y además por pelirrojo. Miguelico: por "En la balsa dorada", porque ya está mayor y no me pone nada, nada, nada, ni aunque tuviera 20 años menos. Yolanda: por "¿Qué fué de baby C?". Los Arnaldos: por "Huída imposible". Santiago: por "No quiero un retorno a la aldea". Ion: por "Mi hermoso negocio familiar".
Podría seguir, pero es que la lista es interminable, además de verdad, ¿han visto todo lo que hay?.
Vamos con los que sí: Firme candidato en cuanto me lo eche a la cara: Juan Moscoso, que leo acaba de ser padre, por "La mano que mece el carrito". Estás advertido.
Verán, yo soy depredadora natural de papis primerizos. Me vuelvo loca y se me disparan los estrógenos en cuanto veo uno empujando el cochecito. Atisbo el parque desde mi ventana, y, en cuanto localizo uno nuevo, me bajo a comprar otra barra de pan. Digo nuevo, porque los otros ya me conocen y se produce una desbandada en cuanto aparezco. Mejor, así me dejan la presa sola. Me acerco melosa, con el pretexto de mirar al bebé y soltar cuatro cuchi cuchi y un qué monada, al objeto de entablar conversación con el autor de la criatura, observándole detalladamente, analizando sus reacciones, deleitándome en el olfateo de la presa, disfrutando como una perra con esa mezcla de olores a colonia de bebé y after shave con andrógenos, y, a la menor oportunidad, a la cazuela. Yo soy así. Despúés no, ya no, dejan de interesarme. Lo mismo que los papá conejo, esos que van con una recua agarrados a sus pantalones, qué espanto. O esos otros que, mano al bolsillo, hacen ostentación de sus dotaciones.
Están advertidos: si se encuentran dentro de esos parámetros estadísticamente cuantificables de: morenito, padre primerizo y solo por mi parque, tal que el de la foto, son susceptibles de pasar a engrosar mis gráficos de quesitos, que no son, ni de lejos, los de Rajoy.
Qué Meetic ni Meetic.

En memoria de Carlos Palomino

Y dijo el Rajoy que: aboga por reducir a la mitad el número de asesores del Gobierno y suprimir ministerios que, según ha indicado, "todo el mundo sabe que no sirven para nada: la Vicepresidencia tercera, que no tiene ninguna competencia, el Ministerio de Igualdad, el de Vivienda u otros". Y mientras tanto, me hago un quesito con estas, y esas manitas: http://www.google.com/hostednews/epa/article/ALeqM5hNp5M_pA2IsBpAUOe0xIZK-00QLQ00QLQ
Ahí lo tienen. Los problemas que nos interesan y afectan, cuando menos públicamente, a los pobres, a tomar por saco. Esto es política social. Y mientras tanto, día sí, día también, una desgraciada muere a manos de un maltratador, las mujeres siguen cobrando salarios inferiores a los de los hombres, aunque, eso sí, aumenta su empleo sobre el masculino. ¿Por qué será; tendrá algo que ver una cosa y la otra? Y seguimos con el problema de la vivienda, unos porque no pueden acceder, otros no pueden pagar, y otros no saben qué hacer con lo que tienen invertido. Para partirse de la risa, o morirse de verguenza y votarles a esos. Y no es que la Bibiana sea un santo al que le lleve el paso, que le queda mucho por hacer, sobre todo que no sea gastarse la pasta en publicidad, millón y medio en esa partida, según parece, pero en fin, otros se gastan la pasta en limpiar campanas para que metan más ruido y otros se lo llevan en visitas del Papa.
Que sí, que antes de que me digan nada, que me alegro de que hayan detenido a dos presuntos etarras, que a ver si acabamos de una vez con esa peste. Que aquí no se puede ni preguntar la hora sin condenar antes al terrorismo etarra por enésima vez. Como me alegro, y mucho, de que condenen por asesinato con agravante ideológica a Josué Estébanez, el militar que fué identificado por Carlos Palomino por llevar la sudadera marca ThreeStroke, y que le costó la vida por un navajazo directo al corazón. Hagan una prueba, tecleen esa marca en su buscador favorito y verán lo que sale.
Otra que ha salido, sale todos los días, es la Kutz, hoy asomada a la balconada con el lazo contra el cancer de mama. La preguntan por el tema del aborto en el Reyno y se pone a la defensiva corporativista. Ella abandera la defensa de los médicos objetores. A las mujeres que les den, bien dadas, ella a defender sus intereses. Y se inmola impúdicamente como una cristiana ante los leones. "Si me reprueban que me reprueben, aceptaré orgullosa esa reprobación". Toma castaña. Ni palabra de los médicos que no se declaran objetores, ni de los acuerdos del parlamento. Yo me he preguntado en más de una ocasión ¿qué tendrá la política de atractivo para la profesión médica? porque la cantidad de médicos que ejercen de consejeros, concejales, etc., es asombrosa, y lo que más me maravilla es verlos alejados de su especialidad. Por ejemplo: ¿qué hace el Corpas en cultura?(no contesten que yo también sé ser mala), y lo más preocupante, ¿qué hará cuando deje, si deja, la política? ¿Ustedes se pondrían en sus manos, confiándole el diagnóstico a un señor que lleva tantos años alejado del ejercicio profesional? Si no tenemos bastante con los que trabajan a diario, imagínense a este recetando una subvención para la reforma del arco gótico inguinal. Tiemble después de haber reído.
Los que de verdad dan el callo son los de siempre, y si no vean la foto. ¿quién tira de pala? la única a la que realmente le importa la ciudad de la música, la única que es conocida, que se ha labrado un prestigio internacional y que lleva toda la vida currándoselo. Por cierto, la única a la que no se reconoce en la foto, la que dobla el lomo y tira de pala: María Bayo. ¿Ven por qué la clase política nos cae tan mal? ¿Se han fijado en la sonrisa de todos ellos, sonríen, o se ríen, de qué, de quién?

Resonancias bíblicas (1ª parte)

A mí esta foto, desde que la ví, me provoca resonancias bíblicas y aparece recurrentemente en mis sueños acompañada de una voz grave, que en off y con mucha reverberación, atruena mis pesadillas. Sin duda, el conocimiento de los hechos que la producen me provoca un análisis subjetivo. ¿Qué no es subjetivo?: Todo está influído por nuestra percepción.
Coinciden en el tiempo la aparición del libro de Saramago "Caín" y la noticia que sus "adelantos" y resúmenes traen a mis ojos.
Coinciden las noticias de la expulsión del paraíso valenciano al hijo descarriado que no veló por los intereses de la casa del padre y se dejó arrastrar por el primogénito crápula, haciéndole partícipe de sus dispendios.
Coincide la monja benedictina y su discurso sobre la vacuna de la gripe A.
Coincide el destronamiento catalán de Carod por su valido Puigcercós, repitiéndose la historia que él mismo realizó con su valedor. Parece la reproducción de cualquier pasaje bíblico entre hermanos, acuchillándose por el poder.
Y hete aquí la foto de marras. Viéndola a palo seco, sin saber de qué va realmente, una puede pensar que son un grupo de ejecutivos que van felicitándose camino de sus despachos tras la exitosa presentación de un balance benificioso (para su empresa, claro). También podría tratarse de una foto familiar: el padre, el hijo y los convidados, que festejan algo que les llena de orgullo y alegría y se van de celebración. Pero ¿qué celebran?; ya nos vamos acercando a esas sugerencias religiosas:
Y dijo Burguete: ha sido "un inmerecido final" para CDN por la "lealtad" demostrada y matizó que su partido continuará siendo "leal", más allá de "partidismos".
He aquí el hijo despechado, condenado al destierro, que pese a todas las afrentas y humillaciones sigue fiel a la casa del padre, aun sin merecer aparecer en la imagen para la posteridad.
¿Y en la foto?: He ahí al padre animando al hijo en quien ha puesto todas sus complacencias, a quien abraza cariñoso y agradecido por tan gratos y reconfortantes momentos, mientras el díscolo, el descorbatado, el pelirrojo, el extraño, más próximo sin embargo, se congratula de tan entrañable escena, soñando, quizá, en el momento que sea él el designado y, desplazando al que ahora goza del favor paterno, produzca la satisfacción anhelada, ocupando el lugar del envidiado y disfrutando de las mieles del triunfo y el reconocimiento que ahora se le niega.
Los demás personajes no importan; son meros comparsas que nada aportan a la escena central. Su aparición es méramente compositiva. Podríamos fabular sobre sus imágenes, pero nos distraerían del mensaje: ese trío cuyo centro es el símbolo patriarcal, flanqueado por los jóvenes pretendientes, de los que destaca el que, físicamente, queda unido, y elegido, por su brazo protector. En definitiva, son prescindibles.
Aunque, bien mirado, ¿no son prescindibles todos?

Una nueva ¿Santa?: Teresa Forcades i Vila

Leí el pasado día 13/10/09 un artículo de Rosa Montero titulado: La monja. Hace referencia a un video colgado en la página: http://vimeo.com/6790193 y es un monólogo a cámara de Teresa Forcades i Vila, monja benedictina del monasterio de Sant Benet, en Montserrat (Barcelona). A su vez, esta mujer es Licenciada en Medicina por la Universidad de Barcelona; Especialidad de Medicina Interna en la Universidad de Nueva York; Doctora en Salut Pública por la UB y Licenciada en Teología por la Universidad de Harvard. El vídeo está realizado por Alícia Ninou y Judith Abadias 23/09/09.
No puedo resisitirme a hacer eco de lo que opina esta reverenda, porque está documentada y porque algunas de las cosas que larga las creemos, o sospechamos los demás.
En resumen: habla de la gripe porcina, políticamente correcta llamada Gripe A H1/N1, o nueva gripe. Y dice cosas que a Vd. y a mí, iletrados y vulgares ciudadanos mortales, se nos ocultan. Habla del origen del virus, de la vacuna (y sobre todo de sus RIESGOS), de los laboratorios Baxter, de los Glaxo-Smith-Kline, de la del papiloma, de riesgos, incluso de complots. Como no se trata de repetir lo que dice, les aconsejo, vívamente, que vean el vídeo. Luego deduzcan por ustedes mismos.

Mundo de fisgones

http://www.elpais.com/articulo/Pantallas/Mirones/elpepiopi/20091008elpepirtv_2/Tes/

Leo una noticia que me deja aún más preocupada, si cabe. No me digan que no es para asustarse con el experimento inglés. Si yo no entiendo mal, y creo que no, aunque soy burra, el sistema consiste en poner las cámaras de vigilancia, públicas y privadas, en manos de esta empresa por un módico precio, a su vez esta empresa libera el visionado a través de internet y cuando los voyeurs observan un delito lo comunican a la police por una sustanciosa recompensa. El experimento empieza el mes que viene en Stratford-upon-Avon con ambición de ampliarse al resto del país.
¿Dónde queda la intimidad, si es que nos queda algo de eso, y las garantías de que las imágenes únicamente van a estar accesibles a personal "controlado"? ¿Y quién nos acredita que el ex, el vecino fisgón, el delincuente de turno no están controlando nuestra vida, nuestras entradas y salidas y nuestros pasos por delante de las cámaras que tenemos encima del portal? ¿Y quién nos asegura que no va a haber un chiflado que, conociendo nuestros movimientos, nos cometa un delito, premeditadamente, para encima cobrar la recompensa?.
Hagamos una traslación: El ínclito ayuntamiento pone a libre disposición las cámaras de vigilancia de la ciudad, los falangistas te controlan por dónde andas, va uno y te mete una somanta y el chivato controlador cobra la recompensa que se reparte a medias con el otro criminal. Naturalmente esto es un ejemplo ilustrativo, no quiero decir que los falangistas estén en la Policía Municipal ni en el consistorio, ni que esto vaya a pasar en nuestra querida aldea, faltaría más.
Me asusta y me disgusta el modo en que vamos tragando el camino hacia 1984 sin rechistar. Vamos a estar controlados y encantados. En breve dispondremos de internet a través de la TV, y pondremos la cámara encima, para poder videochatear, prescindiremos de cualquier otro aparato de comunicación y nos encontraremos con la TV encendida todo el día, por si llaman, con una cámara encendida todo el día, que no sabremos si nos estará retransmitiendo a no se sabe quién, que escuchará nuestras conversaciones y nos verá deambular, hacer, leer. Y todo lo aceptaremos con la mayor complacencia, con la mayor ingenuidad, como un gran beneficio del progreso.
El fisgoneo es un gran beneficio, indudablemente, sobre todo para ciertos medios de ¿comunicación?. ¿A usted le interesa el árbol genealógico de Michelle Obama? A mí me trae al fresco, sin embargo a The New York Times, no. Por tanto, le encargan a una tal Megan Smolenyak que lo investigue, y la tal llega a la conclusión de que su tatatatarabuela fué una esclava, negra por supuesto, a la que, presumiblemente, violaron o ejercieron coerción, y ahí empezó la mezcla de color. No parecía previsible que en el dichoso árbol apareciera la señorita Escarlata de Lo que el viento se llevó, ni ninguna otra señorita sureña, ni ningún antepasado de historia romántica que nos hiciera soñar con piratas y bucaneros secuestradores de nobles herederas, que se hacían su propio principado. El resultado es el lógico. La realidad es así de cutre. Eso hacían con los esclavos, en general, como tantas barbaridades han cometido los poderosos con los desfavorecidos. Así pues, ¿a cuento de qué, viene hacerle esta marranada a esta mujer? Unos diremos que la vida es así. Otros dirán que menudo pedigrí el de la primera dama, a dónde vamos con eso. Los de más allá sentirán verguenza por ella, y los de más acá por el abusador blanco. Habrá quien diga que eso es lo que había que hacerles a todos los negros, y habrá quien piense que habría que matar a todos los blancos. Reir. Llorar. Y todo por fisgar en los orígenes de esta mujer. ¿Alguien le ha pedido permiso, alguien le ha preguntado si tenía interés en escarbar en su historia? Ya, ya sé, ahí están los documentos, son de acceso público. Cualquiera lo puede hacer. Si esto lo hace un periódico prestigioso y supuestamente demócrata, ellos sabrán con qué objetivo organizan este debate y semejante guirigay, qué no harán los integristas blancos de la américa profunda. Yo propongo crear el día de Melvinia, en honor de aquella esclava y de todos los que fueron como ella.
http://www.elpais.com/articulo/gente/antepasados/blancos/Michelle/Obama/elpepuintusa/20091008elpepuage_7/Tes

A Elvira Obanos

Querida Elvira: Redacto la presente misiva para rogarte un poco de Sentido y Sensibilidad. Esto entre nosotras no se hace, bonita. Verás: Es tradición inveterada en nuestra mansión que, los domigos a la mañana, el de la regulación baja a por el periódico y el pan, mientras yo preparo el café para el desayuno. Así caigan chuzos de punta y salvo causa de fuerza mayor. A veces se estira y me sube un bollito recién hecho. Habitualmente me anticipa los contenidos de mi página favorita. La última. Pues bien ¿sabes lo que me ha dicho hoy?: "Oye cariño, lo de los gojis que dice esta (para él eres "esta", que lo sepas), ¿no son esas hos... rojas que te empeñaste en comprar el otro día?". "No mi amor, son un condimento para las lentejas con chorizo que a tí te gustan tanto y a mí me dan tanto asco", he mentido malamente.
Se ha abalanzado al armario de la cocina y ha sacado el preciado envase con las bayas antioxidantes. Yo tenía la bolsita sin abrir, porque al venir sin folleto, no sabía si tenía que tomarlas antes, entre o después de las comidas, y yo soy como la Martirio de La casa de Bernarda Alba: "Hago las cosas sin fe, pero como un reloj". Total, que se ha montado una que los vecinos han llamado al 016 pensando que lo mataba. Hasta han venido una pareja de munipas; uno tenía unos ojos que casi me caigo de espaldas, que seguro que los tiene así por tomar bayas del valle del Goyi, pero cualquiera se lo dice al de la regulación. Y así se nos ha ido la mañana, de bronca a morros y el arroz sin hacer, que cuando han llegado mi niño y su pareja nos han tenido que invitar a un chino.
En justa venganza me han dado la tarde. Maldito sea el día en que le dieron licencia a La Sexta, porque antes se ponía los auriculares con la radio y me dejaba ver cualquier programa idiotizante para hacer la digestión, pero es que ahora es como la radio pero viendo a los tipos esos con los auriculares, que ha sido un intercambio auricular: te los quitas tú y me los pongo yo. Y venga de gritar "chicharro", que a mí hoy me sonaba a retranca. Como la pareja de mi niño ha demostrado tanto interés por los frutos rojos, le he estado explicando mi largo historial desde el Yoga hasta el Kim yong-il, ay no, que este es un dictador coreano, pasando por la meditación intrascendente, en la mesa de la cocina, mano a mano, dándonos un atracón de bayas con una botella de polifenoles que me van a dar la noche, pero que nos han sentado divinamente.
En resumen, bonita, que estoy sola porque se han ido al bar a ver más fútbol y yo me he puesto lírica perdida, como puedes ver. Que vale que me desmitifiques los Omega 2 y 3, pero me echas en los brazos de L'Oreal. Que esto no se hace, que hay artículos que mejor en el suplemento, que ellos ni lo miran, ¿vale?, que me has chafau la estrategia del guisote que es por donde se les agarra hasta a los artistas, y si no, mira lo que decía hoy este pedazo de actor, que tú los ves en la pantalla y te preguntas de dónde han sacado la motivación, y ya ves, de las tripas:
"Mira, te voy a contar exactamente los pensamientos que asaltaban mi mente mientras rodaba La naranja mecánica: '¿Qué demonios habrá para desayunar mañana? ¿Será tan malo como lo de hoy?'. Te lo aseguro, de verdad, los caterings de los rodajes ingleses son lo peor del mundo". Malcolm McDowell (Leeds, 1943), protagonista de aquel filme de Stanley Kubrick y homenajeado estos días en el certamen de Sitges, respira un segundo y prosigue. "¿Si han mejorado? No, en absoluto, siguen siendo la porquería de siempre, eran malos en los setenta y son malos ahora. Sé que preferirías que te dijera que me preocupaba mucho la violencia de la película y cosas por el estilo, pero la verdad es que los actores no nos preocupamos por esas chorradas. ¿A quién le importan? Hacemos el trabajo por el que nos pagan y punto. Solo tenemos una preocupación: el menú".
P.D.: Todo esto sin acritud. Queda tuya. P.

De estilismo

Hoy he ido a la pelu, bueno, a dejarme asesorar por mi estilista personal. Al saludarme, he notado como un rictus de horror en su cara. "Hacía mucho que no venías, ¿verdad?", me ha espetado, "¿qué te vas a hacer?". "Lo más barato", he respondido. Sin una disculpa me ha dejado plantada y se ha refugiado en el cuartito donde guardan la ropa. Le he oído ahogar sus sollozos, seguramente con una toalla. No ha regresado ni para despedirse. Me ha atendido una pupila que me detesta. Es de las que anda en bicicleta por colaboracionismo partidista y a la que observaba por el espejo; la veía coger mis pelos sin saber qué hacer con ellos. "Tengo las puntas abiertas, ¿no?", he preguntado intentando romper el hielo. "Más que abiertas están como enfadadas y sin querer mirarse, una por cada lado", ha sido su respuesta. "Entonces como UPN con todos los demás" le he soltado, intentado aparentar indiferencia. He pedido algo para distraerme y me ha acercado una revista de cotilleos de alcurnia. "¿No tienes el Noticias por ahí?", la he interrogado. Me ha mirado con un cierto desprecio y se ha quedado esperando a ver por qué página le hincaba el diente. Las carcajadas malignas que he soltado al leer al Nagore y al Eder la han debido asustar y me ha pasado a lavarme la cabeza, donde, podría jurarlo, ha intentado ahogarme, tras lo cual, al volverme a sentar frente al espejo y verme como un pollo en remojo, he atacado la sección Vecinos, y ahí no he podido contener una exclamación inadecuada al leer que Prieto dice que no hubo censura en una exposición sobre los Caídos. Me ha arañado con el cepillo del pelo. Lo sé. Lo siento. Me escuece. No ha conseguido arredrarme. "Ya era hora de que se congelaran los sueldos esta banda", he largado, y al levantar la vista su imagen me sonreía desde el espejo con las tijeras en la mano. "¿Cómo se le puede contestar a Cabasés que más áreas tiene Bilbao, qué le intenta decir, que Pamplona es como esa megápolis, o aquí no opinas y vete a tu tierra?" he gritado intentando defenderme de sus acometidas sin conseguirlo. "Otra vez coinciden PP y UPN; hicieron el paripé escandaloso de la ruptura sólo para tener voz propia y decir lo mismo dos veces", le he escupido a la cara antes de que me achicharrara con el secador.
Malherida, tambaleante, pero aún entera, he asestado un golpe bajo: "El carril bici está mal hecho, lo he dicho siempre, han tirado el dinero con una mala planificación". Ha sido mi última heroicidad. Su respuesta ha penetrado mis oídos como un cuchillo: "Pase por caja; en efectivo supongo". "¿Me vas a cobrar por esto?" he gemido agónica. "Clin" ha sonado la caja registradora.
En la calle, al ver su bicicleta rosa chicle con cestita en el manillar no he podido contenerme. No recuerdo cómo, la lima de uñas se ha quedado clavada en la rueda trasera. He sonreído a la cámara de seguridad.
Mañana teníamos bodorrio, pero no sé yo si no tendré la gripe A.