Me juego el pan de mañana

Con la edad una ya no apuesta más allá de la primitiva y algún que otro cuponazo de la O.N.C.E., por no hablar de la lotería de Navidad, esa tan emotiva y melancólica, tan de compartir, no se bien qué, los buenos deseos será. Miren, hoy quiero apostar que estoy desacertada (música tonadillera), y voy a aventurar que la huelga será un fiasco. Al menos en numeritis. Veamos: Los sindicatos nacionalistas desmarcados, que ya la intentaron por libre. A los funcionarios (olvídense de los cuerpos y fuerzas de la seguridad), se les pidió hacer una huelga ellos solitos con los recortes iniciales (Primero vinieron a por los comunistas, y yo no hablé porque no era comunista... ¿Recuerdan a Niemoller?), ahora se les pide que hagan doblete y no por el mismo precio. Sinceramente, si yo fuera funcionaria le sacaría los ojos al representante sindical que viniera a pedirme que parara. Díganme quién nos queda que no tenga miedo a que le despidan y perder ese maravilloso contrato de perra gorda, o en menor medida, sufrir un descuento desproporcionado en su salario. Por cierto, hago una disgresión, ya saben que me voy por los cerros de Úbeda con facilidad, el otro día entramos a mirar un pantaloncito para el de la regulación y no conocí mas que a una dependienta, naturalmente la de mayor edad en el establecimiento, que me confirmó un tanto temosa lo que ya sospechaba: Pagando o sin pagar se deshicieron de todo el personal. No hace falta que les diga que se trata de una cadena que ahora pertenece a un fondo de riesgo británico. Si los inversores se llaman "de riesgo" ¿cómo llamaríamos a los trabajadores?.
A lo que ibas Paqui: que mañana igual comemos sin pan, pero que flaco favor se hacen gobierno y sindicatos tirándose de la cuerda en un pulso que jalea la derecha, cuando había que liarla parda contra esos señores tan ricos y potentes con los que el otro día se reunió el presidente Zapatero, sí esos de los "mercados" capaces de hundir un pais en la quiebra sin que les importe un pepino, al contrario, comprarían las islas puestas a la venta para salvar la economía, donde atrincherarse del resto del mundo y jugar a hundir la flota. Me pregunto si aprendieron con el tiempo, o si las revoluciones que en el mundo han sido nunca llegaron realmente a la raiz de la causa del hambre. Si detrás de los zares había terratenientes, si detrás de Maria Antonieta había lobbys, o únicamente había hambre.
Hay que volver a Miguel Hernandez. Gracias Serrat:

Para que aprendan los políticos que regresan al terruño

Por el voto de la catarsis: ¡A la mierda!

¿Qué le queda al votante decepcionado?
Los partidos políticos presentan listas cerradas. Aunque fueran abiertas no nos conocerían ni en el rellano de la escalera, y en mi caso seguro que no me votaban.
Si te abstienes no cuentas. Si votas en blanco, como si votas nulo, a la papelera. ¿Qué recurso te queda?.
Consideramos (el que duerme a mi lado asiente con la boca llena de galletas caducadas) que es necesaria una reforma de la ley electoral y proponemos lo siguiente:
Si el porcentaje de abstenciones, votos nulos y en blanco supera el 50% del censo, se sobrentenderá que los candidatos y sus programas no han sido capaces de encandilar a los ciudadanos votantes y pagantes. Por consiguiente, todos los elegibles quedarán incapacitados para ocupar cualquier cargo electo y no podrán volverse a presentar en una candidatura electoral de por vida, convocándose de inmediato unas nuevas elecciones.
Esta medida serviría para depurar el sistema político y se podría denominar, en honor al fallecido Labordeta como: Por el voto de la catarsis: ¡A LA MIERDA!.
Se ha creado un espacio en Facebook donde pueden adherirse a la propuesta que, estamos seguros, no tendrá aceptación por la clase política.

A la tercera

El camarero acababa de servirnos unos tallarines fritos con gambas y un arroz tres delicias, cuando una pareja ocupó la mesa al otro lado del pasillo. Ella apenas habría la boca y la voz cantante era la de él, vestido con un chandal blanco de marca y aires de frecuentar gimnasio de los de romper huesos a golpe de kick boxing, o cualquier otra disciplina marcial, me niego a llamarla arte. La mujer era sudamericana y al mirar la carta no sabía qué elegir, preguntó si aquello la iba a gustar, que qué llevaba.
- ¿No tienes boca?, pues pregúntale.
Ella calló y siguió leyendo hasta que llegaron a preguntarles si habían decidido. Él se dirigió al camarero con una familiaridad ostentosa, interrogando por algún miembro del restaurante. La respuesta dejó claro que se encontraba de descanso.
- Esta gente son la hostia, no tienen fiesta nunca, siempre trabajando y ahí los tienes con una sonrisa en la cara.
Ella no respondió, ni mostró una evidencia de haber percibido la contradicción. Le dijo que había recibido sus mensajes.
- Yo no te voy a agobiar, por eso no te preocupes. Ya has visto que te he llamado alguna vez, pero sin agobiar, yo no. Mira, mi padre se conoce todos los hoteles de la ciudad, que se iba con las putas, pero yo soy diferente. Yo soy fiel: Estoy solo, soy fiel. ¿No?.
De la botella de agua que había pedido se sirvió él, dejándola sobre la mesa.
- Tengo sed, hoy ha hecho mucho calor. Voy a mear. Luego mira los peces rojos que tienen ahí.
Pensé que si fuera ella, en ese momentro me levantaría de la mesa y saldría huyendo despavorida en busca de un taxi. Esperaba su reacción, pero solo se sirvió agua mientras le ponían sobre la mesa el arroz y el pollo que había pedido él y que habían decidido compartir. Al regreso del baño la cogió de la mano y dijo:
- Casi no puedo mear. Estaba tiesa y no había manera. Hoy llevo un día que no para, para arriba y para abajo, buf, como estoy. Bueno, es la tercera vez que nos vemos, hoy toca ¿no?.
No hubo respuesta.
- Además he quedado luego con un colega, nos vamos los tres.
Seguramente el monólogo fue más largo. Lo cierto es que nos marchamos del local con la mismas preguntas que se pueden hacer ustedes. Es lo que tienen los finales abiertos, te dejan con un montón de interrogantes y conjeturas, probablemente las mismas.
¿ O no?

El Gurú

Mire Vd., Sr. Armentia, si hay algo que me da por saco en esta vida son los listos, los que se erigen en gurús sin que nadie se lo pida y además con cobardía. Le comprendo perfectamente su afán cientifista, muy loable. De ahí a inducir a la agresión de las personas que llevan la pulserita del equilibrio de marras, o cualquier otro elemento que no ha recibido el plácet de la ciencia hay un abismo.
Las personas somos libres de creer en lo que nos parece mejor, sea el viaje a Lourdes, la medallita de la virgen de Fátima, la pulsera de la suerte con enanos verdes, o las piedras de los siete chakras. No es difícil hacer un ejercicio de respeto hacia los demás, aunque nos parezca una memez lo que hacen, dicen, o piensan, máxime si no intentan imponernos sus creencias ni, por descontado, nos empujan.
Que me parece muy bien su prédica, pero que como me desestabilicen al suegro y tengamos que pasar noches de hospital por sus ínfulas, lo mismo le demandamos, a ver si aprende un poco de comedimiento.
Nada suya: P
PS: Arréglate un poquito el edificio del trabajo, que se te está empezando a caer a cachos y está hecho con dineros públicos.

¿Lortu dut?

Partamos de la base de que lo de seres racionales es una presunción generosa y, en muchos casos, autocomplaciente, porque la dura realidad nos pone con diligencia en nuestro sitio. Viene a cuento de la noticia que leo en Diario de Noticias y que me hace sonrojar de vergüenza ajena. Protestamos si un personaje inclasificable se empecina año tras año en disfrazarse de rey Baltasar y apelamos a la autenticidad alegando que ya hay suficientes personas de color que pueden encarnar con dignidad la representación. Pues bien, ahora salen los cacúmenes de los euskaltegi y nos plantan a un tal Iñaki Zabala disfrazado de Juan Valdez para mentirnos lo bien que lo trataron y cómo aprendió euskera. Indignante. Por lo que de suplantación tiene, por lo irrespetuoso con los inmigrantes y por la mínima falta de inteligencia. Que el falsario aparezca en la foto flanqueado por Xanti Quiroga, miembro de la mesa nacional de HB no debiera sorprendernos, debiéramos decir que no se puede esperar otra cosa; que lo haga de Silvio Lozano, concejal de Burlada por el Partido Socialista viene a confirmar lo barata que está la política y el daño que hace el tinte de pelo en el cerebro. Menuda banda. ¿Qué van a enseñar estos?

razonar.
11. intr. Discurrir, ordenando ideas en la mente para llegar a una conclusión. Antes de decidirte, razona un poco.

http://buscon.rae.es/draeI/SrvltConsulta?TIPO_BUS=3&LEMA=razonar

Reality

Me gustan los finales felices, como a todo el mundo. Díganme si no es emotivo que Burgalés, ese novillo fugado en el encierro de Valtierra, haya vuelto al redil. Las cosas como son, como tienen que ser y el toro al redil. De cajón. En eso se sostiene el mundo. Los descuadres nos descomponen, la asimetría nos inquieta y nos desasosiega la irregularidad. Por eso me encorajina esa separación matrimonial de nuestra lideresa por antonomasia. ¿Et pourquoi?, dirán ustedes, a esta que la va ni la viene. Tienen razón. Hombre, reconozco que me siento un tanto dolida por no poder tener una chaise longue de Le Courboisier ofertada de saldo por la CAN. Ya sé que no soy clienta preferente, ni tan siquiera soy clienta de esa entidad: no quisieron que les debiera dinero y se lo debo a otras. Ellos se pierden mis impagos y descubiertos. Únicamente me haría ilusión tumbarme a reflexionar entre ronquidos en una tumbona de diseñazo y piel y no el escay del sofá, que me hace sudar como una gorrina y al que nos quedamos pegados. Es lo que tiene ser pobre. Pero lo asumo, no crean. Lo que ocurre es que, como buena insatisfecha, me coloco con historias de final feliz. Ya está, sé que lo están pensando: está todo el día amorrada a culebrones y telenovelas. Pues no. Yo me amorro a series de policías y bomberos y cuanto programa presente unos abdominales en condiciones en cuerpazos de revolcón y olvídame. Pero el final debe ser Pretty Woman.
La duda que me surge es si los guionistas locales están a la altura de las circunstancias y nos pueden dar una historia digna de encandilarnos. En Madrid la historia va de puñaladas entre correligionarios vacíos de contenido haciendo gala de gráficos de apoyo. Lujo y glamour ambicioso. Por Valencia la cosa va de: los polis y el Gobierno son malos y los presuntos malos somos los buenos. Acción y espionaje de luxe. En el País Vasco la trama es de infidelidades e intercambio de parejas. Previsible y aburrida. En Cataluña la historieta es como del pulgón de la vid. Documental territorial. Pero en Navarra, ay amor, nos apuntamos a tele Belén. Reality con personajes desbocados. Vuelvo a la pregunta: ¿estará el guión a la altura, tendrá suficientes ingredientes para mantener la atención, habrá sorpresas (visitas, personajes nuevos, estrategias, nominaciones)?.
Lo confieso soy sentimental y antigua. Lloro con Blanche Dubois, ese personaje de "Un tranvía llamado deseo" enfermo de soledad y egoísmo. Me emociona lo indecible que Eduardo VIII abdicara por el amor de Wallis Simpson; sufro con personajes constreñidos como Yerma, aplaudo a la Karmele Marchante que supera el ridículo de postularse a Eurovisión en aras de la audiencia y me descojono viva de la Lomana y su pretenciosa ridiculez, por no hablar de la reina de corazones, la inclasificable Belén y su pastiche barriobajero.
Sinceramente, ¿alguien cree que aquí hay material para sostener a la audiencia?. Como esta es una ciudad elegante, haremos como que no miramos y nos dedicaremos a mordisquear un cruasán frente a un escaparate tarareando la melodía de Moon River, mientras la automovilística china Chery se instala en Barcelona y crea 10.000 puestos de trabajo. Igual tengo que volver a mi tierra a ganarme el pan y acabo como Baby Jane.
Es todo taaaaan decadente.

Ziscodrama

Y dijo el de la regulación: Oye, cacho P, ¿a que no te da por dedicarte a la política?.
- ¿Pero tú me ves con dotes?.
- Hombre, como te da por escribir y meterte con todo quisque, pues vete a saber, diplomática no, pero peleona de plenos a lo mejor.
- ¿Y le enchufo al partner de nuestro niño, sí, y salimos de pobres a costa de museos?.
- No, mi vida, así te mando a tomar por rasca, vendo el patrimonio y me largo a vivir la jubilación a Alicante, o Valencia, a un sitio decente.
- ¡Ja!, no pretenderás ir de traje, tú que has sido más de buzo que los idem.
- Mira, mi amor, no empecemos, que tienes muy mala leche.
- Es que te veo queriendo hacer leña del árbol caído.
- ¿Quién se ha caído?.
- Pues tú con todo el equipo.
- ¿Y el equipo es el niño?.
- Dejemos al niño en paz, es más tuyo que mío, yo me coso los botones sola.
- Ya te podías hacer todo sola, mira a dónde nos ha llevado tanta promiscuidad política.
- No sabes de lo que soy capaz. Y lo que queda por venir, hala.
- Pues hala.
- Hala pues.
Así acabamos una sesión de desahogo delante del terapeuta, que no pudo evitar aplaudir emocionado ante tanto verismo. Luego nos pasó la factura y yo, acostumbrada a trabajar en los peores teatros del mundo, me sentí descolocada al tener que pagar en lugar de no cobrar. Al abandonar la consulta desplumados y no poder tomar una miserable caña, el de la regulación me soltó: Eso te pasa por farandulera. Y la liamos en la terraza del bar junto a la consulta, dramatizando ante los clientes lo que acabábamos de pasar en el escenario-diván. Así conseguimos inspirar la piedad y pasar la gorra. Al menos aliviamos la sequedad de garganta. La que vale, vale.

YERMA: No soy una casada indecente; pero yo sé que los hijos nacen del hombre y de la mujer. ¡Ay, si los pudiera tener yo sola!
Yerma. Acto III, Cuadro I. Federico García Lorca.