Teta cinque

Pero ¿qué se creían, que no iban a intentar idiotizarnos aún más?. Adiós información, accogliere il berlusconización. No es que haya sido una adicta a la CNN+, pero era de agradecer un tipo de información y debate de otro estilo al imperante en esas cadenas de chicha y nabo llenas de vociferantes radicalizados. Se acabó, estaba anunciado por las compras y ventas de acciones entre Prisa y Tele5, pero el escándalo surge cuando nos enteramos que "el canal", ese canal, lo va a ocupar el programa Gran Hermano 24 horas, osea, todo el día fisgando a los chicos exhibidos. No digo nada que no hayan denunciado y de lo que se hablará una temporada. Luego, como siempre, el silencio y la cretinización creciente. ¿A quién le importa que suba la luz, el coste de la vida, que bajen las pensiones, que condenen a la generación de entre 20 a 40 a no jubilarse hasta los 67 años?. La pregunta es si entonces podrán pagar la energía para adocenarse viendo gran hermano. No soy capaz de aventurar el futuro, pero lo adivino como hace quinientos años, sí, o como ahora mismo en paises del sur. Espero no verlo. Espero poder hacer algo para evitarlo, pero no sé qué. Tal vez apagar el interruptor. ¿Se les ocurre algo?. Gracias por ayudar.

Del zen

Soy culpable, y usted también.
Escuchaba esta mañana al ministro Blanco una entrevista en Radio5 y me lo ha dejado claro (escuchen a partir del minuto 19). Soy una desinformada sin criterio que me atrevo a opinar de lo que no conozco y además he vivido por encima de mis posiblidades, llevando a la quiebra a Lehman brothers y Madoff y la cascada de crisis que padecemos.
Me lo decía el prejubilado: "No tires de tarjeta Paqui, que nos vamos a la ruina", y yo, insensata, sumida en la vorágine consumista, me veía la reina de las VPO con el frigorífico lleno, hasta que nos cancelaron la tarjeta, tuvimos que volver al efectivo, escaso, y regularizar nuestras deudas a golpe de "te lo quito con intereses".
Al borde de la catatonia, de nuevo, mirando con nostalgia el trolley, reflexionaba sobre el discurrir de mi vida sin una guía intelectual y me he dicho, ya está, Blanco debe ser tu gurú; precisas de alguien con esa clarividencia que oriente tu destalentada vida. Me he dicho: arrincona a Fromm, está obsoleto, no te ha servido de nada, y me he puesto a buscar obra de Blanco, con un resultado en blanco. Como no es cuestión de ponerme a chatear con este señor para que oriente mis desordenadas neuronas me he puesto a buscar en el internet, "algo tiene que haber de esta mente clarividente que anticipara lo que se nos venía encima, que nos advirtiera de nuestro manirrotismo, de las burbujas financieras, del ladrillo" me decía, "alguien que se codea con un consejo de sabios pagado por el Gobierno de España tiene que tener una abundancia de información que los mortales comunes no poseemos, ¿dónde está?. No está. He comprendido que la clave está en el silencio, en el zen, y he compartido mis conclusiones con el prejubileta, que me ha respondido con una sentencia digna de los mejores maestros: Nunca entendiste que en boca cerrada no entran moscas".
Culpabilizada y deprimida he cogido la maleta y me he sentado sobre ella en el hall, pero esta vez con el ordenador encima. Seguiré buscando alguien capaz de impartir doctrina, ideología y no politiquería cortoplazista sin más futuro que el de salir del paso. Estaré catatónica otra temporada, pero antes muerta que callada.

Pobreza y exclusión en Navarra
Cáritas adelanta la renta básica a 2.075 familias por demoras del Gobierno de hasta seis meses.
Ha abonado más de 2,1 millones de euros en 2010 por una "obligación moral"
Este año se agotan los 2 años de plazo a muchos de los 4.000 perceptores, advierte

Casta tonia

El prejubilado salió en busca de la vecina enfermera, que bajó acompañada por el consorte maestro. Diagnóstico de la paciente: Sobredosis de información inasimilable diluída en cazalla barriobajera. Tratamiento: De choque. "Yo la dejaría en medio de la calzada a ver si se la llevan por delante de una vez, eso es un buen choque", soltó el adiestrador de criaturas, y el prejubilado se lo pensó.
Hoy he vuelto un tanto en mí, a mi acostumbrada anormalidad, al oir que Tomás Gómez le enmendaba la plana a ZP, advirtiéndole que se alejaba de posiciones socialdemócratas. "Menos mal que alguien dice algo sensato" he exclamado y cual ave fénix desplumada por los mercados me he abalanzado al desprovisto frigorífico para intentar calmar mi ansiedad, pero no había vermú fresco, así que he tirado de un brick que no contenía zumo precisamente. De la crisis zen en que me he visto sumida, catatóntica perdida, he sacado en claro el voto en las próximas elecciones: De los dirigentes que nos dominan dudaba entre la capacidad de Moody's para hacer perder el culo a la ministra Salgado, o la de Standard & Poor's al Presidente del Gobierno. La conclusión era sencilla: tanto da; pero es que soy lianta por naturaleza y empecé a cuestionarme si no podría escindir a los Poor's de los Standard y quedarme con ellos, más que nada por afinidad nominal, así que me decía a mi misma, desde mi enclave zen, que sin afiliarme a los S&P ya estaba cuestionando su unidad ideológica, osea, nacida para liarla.
Todo comenzó con un respingo que solté al leer un artículo del premio Nóbel Paul Krugman en el que hacía referencia al ensayo de Jonathan Swift "Una humilde propuesta", en el cual comentaba la extrema pobreza de los irlandeses y proponía una solución: vender los niños como alimento. "Reconozco que este alimento puede salir un tanto caro", admitía, pero esto lo haría "muy apropiado para los terratenientes, quienes, como ya han devorado a la mayoría de los padres, parecen ser los que más derecho tienen a los hijos". Me entró un pánico incontenible y me abalancé a por la maletita con ruedas en la que metí dos mudas, una tal cual estaba, sin lavar, y me quedé con lo puesto sentada encima del trolley en el hall de nuestra mansión VPO. El prejubilado me vió sentada tras la puerta y se interesó por si me iba a visitar a la tieta, o si por fin me largaba, "en cualquier caso", añadió, "espero que no estés esperando a un taxi, estamos tiesos". Intenté explicarle mi angustia al verme devorada sin piedad por los mercados y me replicó que qué más quisiera que que me incaran el diente en el pellejo sobre hueso; quise hacerle comprender que no se jubilaría, que nos quitarían la pensión, que estábamos abocados a ser pobres de solemnidad como Esperanzita la lideresa, que en los comedores sociales no hacen potinges insalubres como los míos, que nos embargarían hasta las caries. Él intentaba animarme, en el fondo es bueno, "hay un bombero nuevo por el parque, padre primerizo, baja a entretenerte con él" me decía apelando a mis más bajos intintos depredadores sin conseguir sacarme de mi estado estupefáctico. "Se nos comen", decía, "estos no se conforman con nada y se nos comen vivos". "Anda y que no te gustaría que te comieran algo", replicaba el sinsorgo, sin entender que su falta de empatía me hundía en la crisis más que ir de compras al mercadillo. Y así me dejaron, como a una niña enfurruñada detrás de la puerta. "Al menos, si llaman, abres", concluyó con su sentido práctico. Comencé a hacer pucheros viendo que me bajaban el nivel de confianza a la triple Z; que me nombraban negrera del rellano y fustigaba a latigazos a la señora de la limpieza del portal; saqueando la tienducha al panadero y quemándolo en la hoguera acusado de hacer acopio y estraperlo; me vi viajando a Andorra a comprar medias de cristal, practicando el contrabando de Duralex, y lo más horrendo: mi niño haciendo la primera comunión vestido de marinerito y ejerciendo de monaguillo en el valle de los caídos en manos de no sé qué fraile. No podía soportar esas visiones. Las lágrimas inundaban mis lentillas y me impedían ver el horroroso ramo del jarrón que decora el mueble de nuestro hall. "¿Me vas a dejar dormir, cariño?" gritó desde la cama, "que estés con la neura no justifica que me des la noche, reina, si al menos no fuera por esa gentuza, pero esa basura no merece una lágrima tuya mi amor, ni una noche sin sueño mía, venga, a la piltra, que te tengo preparado el cine de las sábanas blancas". Y yo callada, como muerta, incapaz de decirle que había puesto el juego con el estampado de rayas, que ni en eso se fija, agarrada al asidero de la maletita como quien se asoma al mirador de un precipicio sin fondo, pero viendo las manchas del parqué, sintiéndome carne de barbacoa unifamiliar al no poder asumir el intérés de la deuda, recordando las palabras de Ken Loach "Lo siento si suena muy antiguo, pero la forma de parar la crisis es una revolución social". "¡No se puede vivir así, hay que hacer algo!", grité. De alguna parte sacó los restos de un curso de macramé que abandoné hace tiempo y me lo puso en las manos. "Toma cariño, con tu habilidad podemos ganarnos unos ingresos extras para la que se avecina. Puedes hacer colgadores para macetas y sacarnos de la miseria". "Antes prefiero irme a una esquina que servir de alcahueta de embajada", repliqué, y con un ataque de risa salió en busca de la vecina enfermera. "Te dije que no leyeras tanto lo del wikileaks" fueron sus últimas palabras. El resto ya lo saben. Afortunádamente puedo contarlo, pero, créanme, cuando me asomo al hueco de la escalera, sin luz por falta de pago, siento un pánico indescriptible al futuro, negro, negro, negruz.
Monólogo de Tyler Durden en "El club de la lucha":
Veo mucho potencial, pero está desperdiciado.
Toda una generación trabajando en gasolineras, sirviendo mesas, o siendo esclavos oficinistas. La publicidad nos hace desear coches y ropas. Tenemos empleos que odiamos, para comprar mierda que no necesitamos.
Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual. Nuestra gran depresión es nuestra vida.
Crecimos con la televisión, que nos hizo creer que algún día seríamos millonarios, dioses del cine o estrellas de rock. Pero no lo seremos, y poco a poco lo entendemos. Lo que hace que estemos muy cabreados.
No sois vuestro trabajo.
No sois vuestra cuenta corriente.
No sois el coche que teneis.
No sois el contenido de vuestra cartera.
No sois vuestros pantalones.
Sois la mierda cantante y danzante del mundo.

Ay! las encuestas

Dirán que soy tiquismiquis,pero desde que me la dieron con queso en un contrato me fijo más en la letra pequeña que en el titular, y así, yo que creo que los medios de comunicación se han convertido en una especie de Boletín Oficial nutrido de las noticias que les suministran los estamentos oficiales, miro con desconfianza los comunicados. Claro que a veces se escapan perlas y con ellas me hago un collar, o una pulserita, según.
Ha provocado ríos de tinta la encuesta del Área de seguridad Ciudadana: que si nos sentimos seguros, que si valoramos a los policias, que si hay muchos, que si hay pocos, lo de siempre en versión renovada y conclusión triunfalista, como una canción de Mocedades: "Me siento seguro, tralaralara". Pero lo mejor lo suelta el Director de esa Área cuando reconoce que tres de cada cuatro encuestados prefierieron no contestar, "había preguntas de seguridad personal que han provocado las lógicas reticencias". Conclusión: la mayor desconfianza la genera la propia encuesta telefónica. Para gritar.
Me gustaría poder ofrecerles el enlace a ese comentario en concreto, pero no aparece en la página web, únicamente en la versión en papel.

Y otra perrito piloto

Una es tan ingenua que creía que no me nombraban menestra porque: a.- No estoy afiliada a Partido Político alguno. b.- No formo parte de los círculos de influencia del poder. c.- No me deben nada. d.-No estoy preparada para tan alto menester. e.- Las iba a liar pardas y no es cuestión.
Visto lo que ocurre con el Ministerio de Exteriores y su flamante nueva encargada me siento injustamente discriminada, porque eso también lo hago yo, incluso mejor, porque para dar vueltas al mundo a costa del erario público haciendo amigos valgo mucho, aunque no haya salido más allá del portal. Me hincho de leer que si la sonrisa fija y protésica, que si no está haciendo nada con el conflicto del Sáhara y la defensa de Los Derechos Humanos, ni con los españoles muertos, perseguidos, expulsados, ni tan siquiera con los que estamos aquí, en el solar patrio, empeñados en entender los graves intereses de la alta política y sus servidumbres y que no hacemos otra cosa que criticar. Tampoco entiendo qué hace el anterior ministro, Moratinos, en Argelia después de haber sido cesado para que la apaleada en las primarias madrileñas ocupara su cargo. Si está reemplazado, a qué lo llaman para volver a trabajar. ¿Pagamos dos ministros o es una cosa de favor?. En fin, que no he nacido para ministrable, ya ven, que no entiendo nada. Me consuela pertenecer a la mayoría iletrada. Por cierto, también he leído que la ha liado en Venezuela, donde ha dicho que no hay presos políticos. Pero es que no la comprendemos, no comprendemos los intereses del estado, ni el pragmatismo, ni nada.
Ya dije que soy de las de dar margen de confianza, pero en más de una ocasión me pregunto para qué. Suerte que no votamos mañana.

Visita de Ratzinger, alias Benedicto XVI, a España

Nueva ministra

Soy de las que acostumbro dar un margen de confianza, sobre todo cuando no me queda más remedio. Quiero decir que nombran nueva ministra a una señora a la que insultan nada más llegar y, como tampoco tienes más opciones, la das el voto de confianza; si a esto añades que ha descabalgado a otra ministra que no me hacía mucha gracia (vean posts en este blog) pues, hala, como que te pones de su parte y todo: "A ver qué hace esta, ¿aumentará la plantilla de médicos, nuevos centros de atención primaria, reducirá las listas de espera, más camas hospitalarias, nuevos tratamientos, incluirá la buco dental y me pondré empastes en estas caries que parecen el Cracatoa?". Y va y lo que hace es lo ya criticado (incluído el Partido Socialista) a la consejera local, la Kutz, y que, para más inri, lo ha dejado por el camino, quiero decir que ya no te da la facturita. Claro, lees que el primer sitio en aplicarlo es un hospital en Marbella y piensas: "Eso, que se enteren los ricos de lo que vale el tratamiento para las ladillas", pero creo que los ricos no van por la seguridad social, y como que les va a dar igual, darán la factura a la secretaria para que la procese en la trituradora.
Conclusión: que si no lo pasas suficientemente mal con el cáncer de ovarios, a la salida del hospital, si no te quedas por el camino, te dan la factura de tu carísmo tratamiento quimioterápico y de la extirpación de lo que sea, pongamos las trompas, el apéndice o unas mamas. Te quedas encantada en medio de la depresión post tratamiento: "Cómo man tratau y qué caro todo, la próxima les voy a decir que no me pongan tanta radiación, que al precio que va, y mira que le dije a la enfermera que ya me habían sacado sangre ayer, que era un derroche, no sé para qué tanto análisis."
Leire: te voy a dar una idea que, lo reconozco, no es mía y que tampoco sé si corresponde a tu ministerio, pero que igual la puedes comentar en el Consejo de Ministros y a alguien le parece estupenda: De cara a las elecciones nos mandais la factura de lo que nos costais los políticos, no sé, con el programa electoral, o en la mesa de votaciones en el propio colegio, o en mano de los responsables de muestreo: un folletito colorista con un mensaje sencillo, que no somos de leer mucho, tipo: "Ciudadano, ciudadana, gracias por tu voto; el coste en sueldos e infraestructuras de representantes políticos nacionales, autonómicos y locales es de X millones, de los que has aportado X euros, a ver qué te pensabas. Hasta la próxima consulta."
La sanidad mete el bisturí sin anestesia: Las reducciones de personal obligan a cerrar quirófanos y suprimir servicios - Los responsables sanitarios retrasan los pagos a sus proveedores hasta 300 días

Víctimas de sacerdotes pederastas marchan al Vaticano

Víctimas de sacerdotes pederastas marchan al Vaticano
Aproximadamente 50 estudiantes de un instituto católico para los sordos en Verona, Italia, se unieron a la protesta. El Vaticano se negó a permitirles reunirse en la Plaza de San Pedro.

10:9 No lleven encima oro ni plata, ni monedas de cobre en su cinto,
10:10 ni provisiones para el camino, ni dos túnicas, ni calzado, ni bastón; porque el que trabaja merece su sustento.

http://www.elnuevoherald.com/2010/10/31/829457/victimas-de-sacerdotes-pederastas.html

Días imposibles

¡Me duele más que a tí tener que cruzarte la cara!. ¿Les suena?. "Me ha dolido votar que no", leo que afirmó Ángel Arrondo, a la sazón concejal y portavoz del Partido socialista en Barañain, al rechazar La propuesta del edil de IU, Miguel Ángel Aizkorbe, que pedía al Consistorio que se sumase a la conmemoración del centenario de su nacimiento, que impulsara actividades encaminadas a dar a conocer su vida y obra, que apoyara las que realizan las distintas instituciones culturales en la ciudad, así como que apoyara a la familia, instituciones y asociaciones, en su petición ante el Tribunal Supremo, para que se revise su proceso penal y se anule definitivamente su condena.
De los otros grupos, de la derecha, no se puede esperar otra cosa, hasta ahí llego, pero como reconozco mi burrez, no entiendo la postura del PSN. Por eso, señor Arrondo, yo le agradecería muy mucho que me explicara su dolor y su negativa. De verdad, sin acritud. Es que no le entiendo. Y mira que soy comprensiva, porque yo también acostumbro ponerme una pinza en la nariz cada vez que voto, que no crea que no es un esfuerzo no dejarme arrastrar por la náusea y refugiarme en el absentismo, quiá, que ustedes se olvidan con enorme facilidad de lo que proponen, lo que hacen, lo que dicen que piensan y lo que descubrimos después en su quehacer.
El pasado 16 asistimos al concierto de Serrat en el Baluarte: Hijo de la luz y de la sombra, canciones compuestas con textos de Miguel Hernández, una gloria de espectáculo que me emocionó hasta el llanto. No sé si usted lo vió. Me gustaría que lo hubiera visto, sinceramente, porque ví a políticos de la derecha pululando por la sala, claro que nunca sabes los motivos reales de la participación en estos eventos sociales. Igual sólo esperaban corear "Mediterráneo", vete a saber. Me gustaría conocer su opinión, saber si tiene aficiones culturales o pertenece a esa casta de políticos (?) que sólo van cuando toca dejarse ver, o dicen que son leídos a entrevista con preguntas previas. Créame son infinidad, tantos que, finalmente, aceptamos ignorancia como animal político.
No entiendo qué hay de malo en la propuesta al Pleno, lo repito, y sí me planteo qué hay de malo en su votación, en su rechazo, en su "no", por eso le reitero mi pregunta, sin tapujos: ¿por qué no?; ¿por qué vota, como parece, contra su voluntad?; ¿qué hay más fuerte que la voluntad de una persona?. Para ayudarle voy a pronerle esta reflexión que, quizás, le ayude a comprender por qué unos perduran en nuestra memoria y otros pasan al olvido con la celeridad de la legislatura:
Hoy nos hemos despertado con la noticia del fallecimiento de Marcelino Camacho, un gran hombre, un gran sindicalista, un gran político, un líder. En su capilla ardiente una foto de grandes proporciones de este ser inolvidable y una frase enorme: Ni nos domaron, ni nos doblaron, ni nos van a domesticar.

Malestar social

Corríjanme si me equivoco, porque esperaba una reacción algo más contundente a la noticia: El juez atribuye la baja de una trabajadora a la tensión por los cambios 'a dedo' en Bienestar Social. La vincula al "grave conflicto laboral" de 2008, tras el reajuste que UPN hizo en el área y que supuso la destitución de tres coordinadores del área, entre ellos la afectada, para poner a dedo a dos subdirectores afines. El TSJN, que ratifica otra sentencia de mayo, dice que el trato a la funcionaria "puede afectar a la integridad psicológica" .
La cuestión es que ha pasado una semana desde que apareció publicada y no he leído nada más. Ni grupos políticos, ni sindicatos, ni medios de comunicación han demostrado más interés en el tema.
Es anacrónico que un departamento denominado "Bienestar Social" reciba un varapalo judicial de este calibre y es alarmante que no tenga mayor repercusión, ni se pidan explicaciones, ceses, dimisiones y lo que sea menester. Todo sigue igual. Y eso que estamos en plena precampaña electoral, con presentación de candidatos y parafernalias varias. Luego nos harán propagandas biempensantes, igualitarias, emotivas, mientras leemos noticias sobre el retraso en el reconocimiento de la dependencia. No es sorprendente la campaña de acoso al funcionario, parece que todo vale y a nadie importa. Se ha buscado un chivo expiatorio casi perfecto, auténtico maquiavelismo, pero no olviden a Niemoller: Primero vinieron a por los comunistas, Y yo no hablé porque no era comunista. Después vinieron a por los judíos, Y yo no hablé porque no era ...

Currito Jiménez

Me crucé en la escalera con el vecino policía, en mi comunidad tenemos de todo, y le pegué el repaso de rigor valorando sus anabolizantes, esteroides y demás hormonas con las que se hace el cuerpazo a medida. En esas va y le suena el telefonino y me quedo como en déjà vu y agarrada al pasa manos. ¿Y eso? le pregunto, me suena esa música. Como le acababan de comunicar que le quitaban un día de fiesta me contestó de mala leche: "Es la sintonía del Curro Jiménez, que nos la estamos poniendo de politono para que no se nos olvide quiénes son los bandoleros que nos mangonean en las leyes. Hasta las elecciones y más allá". E hizo un gesto como el del buzzlightyear y me quedé pasmada como el squeeze, deseando gimotear: ¡me ha elegido a mí!. Que me sé la peli de cuando éramos pudientes e íbamos al cine con el niño. ¡Qué tiempos, que hasta comíamos palomitas!.
Como no estaba dispuesta a perder una oportunidad, le dije que me la pusiera, que soy muy solidaria y yo también quiero llevarla. Le pedí el número de teléfono y me dijo que no, que me la pasaba por bluetooth, así que le dije que ya le daba mi número, y él que nada, que por el bluetooth, y yo que me hice la tonta y que no sabía encender el cachivache, que me lo toquiteara él, y me lo cogió, con esas manos de trincar chorizos que tiene, y se encendió, el bluetooth, y me metió la sintonía y me la puso por defecto. Yo encantada, como una boba, y como una lerda sigo con el Curro sonando cuando me llaman, que el de la regulación ya me ha interrogado a ver qué ha sido de La Internacional, que ya le he dicho: "chico, no sé qué hago con los dedos, que me meto por los menús y cambio las cosas sin darme cuenta, ya me toquitearás tú". Como siempre, vamos.

Cu y ni y lin y gus

Miren, como les supongo más que enterados del cisco que se ha montado con los comentarios del alcalde de Valladolid sobre la ministra Pajín, no abundaré en el tema. Ya está. Si es que lo han dicho todo. Lo que tengo que confesar, porque me da la gana, naturellement, es que he hallado una variable en mis neuras. Asómbrense si creían que no era posible.
Cuando leí la noticia y descubrí la profesión del ínclito, me volví a preguntar qué tendrá la medicina para que la abandonen tantos en pos de la política, pero no contenta con esa profunda irreflexión, me imaginé al ginecólogo atisbando entre tan ilustres entrepiernas y me empecé a poner burraca, y eso que el ínclito no entra en los parámetros estético secuales que me hacen perder la escasa razón que me adorna. Total, que te pasas media vida preguntándote por lo que le transitará por la mente al que te inspecciona la joya de la familia y, mira tú por donde, es lo que te imaginas. Pues hala. Ni corta ni perezosa llamé al colegio de médicos de Valladolid para interesarme por la consulta de ese ilustre profesional y pedir cita. Mi decepción no tenía límites cuando me dijeron no sé qué de la incompatibilidad del cargo y otras zarandajas. Yo le dije a la telefonista: mire, lo que quiero es que valore en su justa medida mis labios: los mayores, los menores y los de la boca, y cuando estemos en plena revisión, zas, pillarle la cabeza con los muslámenes y exigirle una inspección a fondo. Así se lo solté. Con claridad meridiana. Me colgó después de decir algo que no quise entender. Soy muy selectiva en lo que entra por mis oídos. En resumen, que se lo resuman ustedes mismos, que ya me han entendido. ¿O no?. Porque, a ver, los tíos no dicen aquello de chúpame... y tal cual, ¿por qué pues, en aras de la igualdad, no podemos decir nosotras lo mismo?.
¡Qué ordinaria! <;)

¡Viva Chi Chi Le Le!

¡Enhorabuena, mineros!, ya salieron de las entrañas y su encierro. Nos enteramos de sus intimidades y vimos a políticos en el circo mediático montado a costa de su sufrimiento. Tal vez sigan vendiendo sus vidas en realitys a precio de oro. Tal vez salgan de la miseria. ¿Y lo demás?. ¿Qué queda cuando se apagan los focos, cuando se baja el telón, cuando se desmonta el decorado?: Las paredes desnudas del escenario, las paredes de los cerros, las paredes de la boca del agujero de la tierra, la que nos engulle a todos, incluídos los calcetines de la NASA para proteger sus pies de los hongos, esos calcetines que no tenían antes de quedar atrapados. No más.
La bandera es un calmante, canta Violeta Parra, el pueblo amando la patria y tan mal correspondido. Afirmo, señor ministro, que se murió la verdad. Los niños andan con hambre, les dan una medallita, o bien una banderita:

Repentino impulso espiritual

Y a continuación, la actualidá internacional

SOSPECHA: Por otra parte y según informaciones periodísticas de Quito, el Ejército ecuatoriano, de acuerdo a lo dispuesto por el Estado de Excepción, debía salir a las calles para encargarse de la seguridad del país pero los uniformados se mantenían en los cuarteles, supuestamente organizándose para salir. "Estamos esperando para salir, nosotros queremos que el Presidente se quede, pero primero queremos que nos garanticen que nos van a arreglar lo de los sueldos de los capitanes, mayores y suboficiales, ahí sí vamos a salir a las calles", dijo a la prensa un capitán que prefirió el anonimato. Después de negociar los beneficios, el ministro de Defensa, Javier Ponce, aseguró que el Presidente se comprometió personalmente a pagar el dinero adeudado a quienes poseen estos rangos dentro de las Fuerzas Armadas y que el arreglo involucrará un pago retroactivo de lo que deberían haber recibido desde hace dos años. Posteriormente los militares tomaban las calles.

El día de la huelga

Sé que a ustedes les importará un pepino, pero estoy empeñada en contarles cómo transcurrió nuestra jornada de huelga.
Como no ignoran, en nuestra casa nadie pega un palo al agua, afortunadamente vivimos de los ingresos del de la regulación; el niño lo hace de las donaciones de los papás de su partner, mientras hacen como que estudian. En fin, una cómoda situación económica, envidia del vecindario, a consecuencia de la que debatimos profundamente en el lecho antes de roncar, sobre la conveniencia de adherirnos a la huelga. Yo dije que ni cocinaba ni fregaba y él que no se pensaba levantar de la cama, donde iba a contribuir a falsear los datos del consumo eléctrico encendiendo la televisión todo el día. Del niño no sabemos nada, que ya saben que no nos dirigen la palabra desde la navidad. Espartanamente me puse el despertador a las siete, que no son horas, para bajar como una loca a por el pan, los periódicos y la leche, el orden de factores no altera que añadiera una ensaimada para el camino. Todo tiene un precio. A la hora señalada me di la vuelta en la cama y sondeé las posibilidades de que no bajara yo a por los víveres, pero no las hubo, las posibilidades, así que me lancé a la calle como de costumbre: sin arreglar. ¿Para qué a esas horas?. Ya en el descansillo me alarmó el silencio reinante, y al bajar con sigilo y sin arrastrar el carrito de la compra para evitar que me increpara el vecindario tachándome de esquirola, me llevé la sorpresa de que andábamos todas igual. Poco a poco coincidíamos en el portal con la insana intención de aprovisionarnos antes de que los piquetes chaparan las tiendas. Sorprendidas unas a las otras empezamos a debatir sobre el frío que hace ya a la noche, y el por qué no le daban un calentón a la calefacción. Con mi prudencia habitual me limitaba a asentir a las quejas sobre el administrador y el presidente del portal, que nos tienen martirizados (ahí la radical dijo algo sobre la tortura) y sobre las ventajas que tienen los servicios individuales sobre los colectivos, y ahí la de enfrente me lanzó la puya: "claro, si los puedes pagar, que algunos viven de los demás". No quise darme por aludida en la morosidad y guardé silencio con dignidad, mientras mi mirada lanzaba veneno directamente a sus ojos con lentillas coloreadas, que hasta en eso es falsa. Una dijo "hay que hacer algo" y yo animé "a la huelga, boicot, alguien tiene que pagar" y blandí el carrito como si fuera un tridente, siendo secundada por todas y armando la algarabía en el portal. Como nos habíamos cerrado las puertas de otra salida menos digna, volvimos a nuestros pisos chillando y protestando contra el Gobierno y sus recortes.
Cuando cerré la puerta, el de la cama dijo: "qué pronto has vuelto, ¿has traído el diario?". Rabiosa perdida no le contesté y me abalancé a la ventana de mi cocina, desde la que espío el parque y los padres primerizos, y allí pude ver cómo un piquete le jaleaba al panadero que echaba la persiana.
- ¿Que no me has oído?, dijo el de la cama, ¿que si has subido el pan?.
- ¡Y una leche!, bramé, ¡el panadero está de huelga!.
- ¿Y qué vamos a comer hoy, reina?.
Tardé en contestar que nada, no quería que se notara que me estaba trajinando el último yogur del frigorífico. Luego, arrebujados en el edredón, vimos las imágenes del centro, lleno de policías repartiendo a diestro y siniestro y con todo el comercio abierto. Daba gusto. Es lo que tiene vivir en la periferia, que te marginan aunque no quieras, como que estás obligada. Siempre pagamos los mismos.

Me juego el pan de mañana

Con la edad una ya no apuesta más allá de la primitiva y algún que otro cuponazo de la O.N.C.E., por no hablar de la lotería de Navidad, esa tan emotiva y melancólica, tan de compartir, no se bien qué, los buenos deseos será. Miren, hoy quiero apostar que estoy desacertada (música tonadillera), y voy a aventurar que la huelga será un fiasco. Al menos en numeritis. Veamos: Los sindicatos nacionalistas desmarcados, que ya la intentaron por libre. A los funcionarios (olvídense de los cuerpos y fuerzas de la seguridad), se les pidió hacer una huelga ellos solitos con los recortes iniciales (Primero vinieron a por los comunistas, y yo no hablé porque no era comunista... ¿Recuerdan a Niemoller?), ahora se les pide que hagan doblete y no por el mismo precio. Sinceramente, si yo fuera funcionaria le sacaría los ojos al representante sindical que viniera a pedirme que parara. Díganme quién nos queda que no tenga miedo a que le despidan y perder ese maravilloso contrato de perra gorda, o en menor medida, sufrir un descuento desproporcionado en su salario. Por cierto, hago una disgresión, ya saben que me voy por los cerros de Úbeda con facilidad, el otro día entramos a mirar un pantaloncito para el de la regulación y no conocí mas que a una dependienta, naturalmente la de mayor edad en el establecimiento, que me confirmó un tanto temosa lo que ya sospechaba: Pagando o sin pagar se deshicieron de todo el personal. No hace falta que les diga que se trata de una cadena que ahora pertenece a un fondo de riesgo británico. Si los inversores se llaman "de riesgo" ¿cómo llamaríamos a los trabajadores?.
A lo que ibas Paqui: que mañana igual comemos sin pan, pero que flaco favor se hacen gobierno y sindicatos tirándose de la cuerda en un pulso que jalea la derecha, cuando había que liarla parda contra esos señores tan ricos y potentes con los que el otro día se reunió el presidente Zapatero, sí esos de los "mercados" capaces de hundir un pais en la quiebra sin que les importe un pepino, al contrario, comprarían las islas puestas a la venta para salvar la economía, donde atrincherarse del resto del mundo y jugar a hundir la flota. Me pregunto si aprendieron con el tiempo, o si las revoluciones que en el mundo han sido nunca llegaron realmente a la raiz de la causa del hambre. Si detrás de los zares había terratenientes, si detrás de Maria Antonieta había lobbys, o únicamente había hambre.
Hay que volver a Miguel Hernandez. Gracias Serrat:

Para que aprendan los políticos que regresan al terruño

Por el voto de la catarsis: ¡A la mierda!

¿Qué le queda al votante decepcionado?
Los partidos políticos presentan listas cerradas. Aunque fueran abiertas no nos conocerían ni en el rellano de la escalera, y en mi caso seguro que no me votaban.
Si te abstienes no cuentas. Si votas en blanco, como si votas nulo, a la papelera. ¿Qué recurso te queda?.
Consideramos (el que duerme a mi lado asiente con la boca llena de galletas caducadas) que es necesaria una reforma de la ley electoral y proponemos lo siguiente:
Si el porcentaje de abstenciones, votos nulos y en blanco supera el 50% del censo, se sobrentenderá que los candidatos y sus programas no han sido capaces de encandilar a los ciudadanos votantes y pagantes. Por consiguiente, todos los elegibles quedarán incapacitados para ocupar cualquier cargo electo y no podrán volverse a presentar en una candidatura electoral de por vida, convocándose de inmediato unas nuevas elecciones.
Esta medida serviría para depurar el sistema político y se podría denominar, en honor al fallecido Labordeta como: Por el voto de la catarsis: ¡A LA MIERDA!.
Se ha creado un espacio en Facebook donde pueden adherirse a la propuesta que, estamos seguros, no tendrá aceptación por la clase política.

A la tercera

El camarero acababa de servirnos unos tallarines fritos con gambas y un arroz tres delicias, cuando una pareja ocupó la mesa al otro lado del pasillo. Ella apenas habría la boca y la voz cantante era la de él, vestido con un chandal blanco de marca y aires de frecuentar gimnasio de los de romper huesos a golpe de kick boxing, o cualquier otra disciplina marcial, me niego a llamarla arte. La mujer era sudamericana y al mirar la carta no sabía qué elegir, preguntó si aquello la iba a gustar, que qué llevaba.
- ¿No tienes boca?, pues pregúntale.
Ella calló y siguió leyendo hasta que llegaron a preguntarles si habían decidido. Él se dirigió al camarero con una familiaridad ostentosa, interrogando por algún miembro del restaurante. La respuesta dejó claro que se encontraba de descanso.
- Esta gente son la hostia, no tienen fiesta nunca, siempre trabajando y ahí los tienes con una sonrisa en la cara.
Ella no respondió, ni mostró una evidencia de haber percibido la contradicción. Le dijo que había recibido sus mensajes.
- Yo no te voy a agobiar, por eso no te preocupes. Ya has visto que te he llamado alguna vez, pero sin agobiar, yo no. Mira, mi padre se conoce todos los hoteles de la ciudad, que se iba con las putas, pero yo soy diferente. Yo soy fiel: Estoy solo, soy fiel. ¿No?.
De la botella de agua que había pedido se sirvió él, dejándola sobre la mesa.
- Tengo sed, hoy ha hecho mucho calor. Voy a mear. Luego mira los peces rojos que tienen ahí.
Pensé que si fuera ella, en ese momentro me levantaría de la mesa y saldría huyendo despavorida en busca de un taxi. Esperaba su reacción, pero solo se sirvió agua mientras le ponían sobre la mesa el arroz y el pollo que había pedido él y que habían decidido compartir. Al regreso del baño la cogió de la mano y dijo:
- Casi no puedo mear. Estaba tiesa y no había manera. Hoy llevo un día que no para, para arriba y para abajo, buf, como estoy. Bueno, es la tercera vez que nos vemos, hoy toca ¿no?.
No hubo respuesta.
- Además he quedado luego con un colega, nos vamos los tres.
Seguramente el monólogo fue más largo. Lo cierto es que nos marchamos del local con la mismas preguntas que se pueden hacer ustedes. Es lo que tienen los finales abiertos, te dejan con un montón de interrogantes y conjeturas, probablemente las mismas.
¿ O no?

El Gurú

Mire Vd., Sr. Armentia, si hay algo que me da por saco en esta vida son los listos, los que se erigen en gurús sin que nadie se lo pida y además con cobardía. Le comprendo perfectamente su afán cientifista, muy loable. De ahí a inducir a la agresión de las personas que llevan la pulserita del equilibrio de marras, o cualquier otro elemento que no ha recibido el plácet de la ciencia hay un abismo.
Las personas somos libres de creer en lo que nos parece mejor, sea el viaje a Lourdes, la medallita de la virgen de Fátima, la pulsera de la suerte con enanos verdes, o las piedras de los siete chakras. No es difícil hacer un ejercicio de respeto hacia los demás, aunque nos parezca una memez lo que hacen, dicen, o piensan, máxime si no intentan imponernos sus creencias ni, por descontado, nos empujan.
Que me parece muy bien su prédica, pero que como me desestabilicen al suegro y tengamos que pasar noches de hospital por sus ínfulas, lo mismo le demandamos, a ver si aprende un poco de comedimiento.
Nada suya: P
PS: Arréglate un poquito el edificio del trabajo, que se te está empezando a caer a cachos y está hecho con dineros públicos.

¿Lortu dut?

Partamos de la base de que lo de seres racionales es una presunción generosa y, en muchos casos, autocomplaciente, porque la dura realidad nos pone con diligencia en nuestro sitio. Viene a cuento de la noticia que leo en Diario de Noticias y que me hace sonrojar de vergüenza ajena. Protestamos si un personaje inclasificable se empecina año tras año en disfrazarse de rey Baltasar y apelamos a la autenticidad alegando que ya hay suficientes personas de color que pueden encarnar con dignidad la representación. Pues bien, ahora salen los cacúmenes de los euskaltegi y nos plantan a un tal Iñaki Zabala disfrazado de Juan Valdez para mentirnos lo bien que lo trataron y cómo aprendió euskera. Indignante. Por lo que de suplantación tiene, por lo irrespetuoso con los inmigrantes y por la mínima falta de inteligencia. Que el falsario aparezca en la foto flanqueado por Xanti Quiroga, miembro de la mesa nacional de HB no debiera sorprendernos, debiéramos decir que no se puede esperar otra cosa; que lo haga de Silvio Lozano, concejal de Burlada por el Partido Socialista viene a confirmar lo barata que está la política y el daño que hace el tinte de pelo en el cerebro. Menuda banda. ¿Qué van a enseñar estos?

razonar.
11. intr. Discurrir, ordenando ideas en la mente para llegar a una conclusión. Antes de decidirte, razona un poco.

http://buscon.rae.es/draeI/SrvltConsulta?TIPO_BUS=3&LEMA=razonar

Reality

Me gustan los finales felices, como a todo el mundo. Díganme si no es emotivo que Burgalés, ese novillo fugado en el encierro de Valtierra, haya vuelto al redil. Las cosas como son, como tienen que ser y el toro al redil. De cajón. En eso se sostiene el mundo. Los descuadres nos descomponen, la asimetría nos inquieta y nos desasosiega la irregularidad. Por eso me encorajina esa separación matrimonial de nuestra lideresa por antonomasia. ¿Et pourquoi?, dirán ustedes, a esta que la va ni la viene. Tienen razón. Hombre, reconozco que me siento un tanto dolida por no poder tener una chaise longue de Le Courboisier ofertada de saldo por la CAN. Ya sé que no soy clienta preferente, ni tan siquiera soy clienta de esa entidad: no quisieron que les debiera dinero y se lo debo a otras. Ellos se pierden mis impagos y descubiertos. Únicamente me haría ilusión tumbarme a reflexionar entre ronquidos en una tumbona de diseñazo y piel y no el escay del sofá, que me hace sudar como una gorrina y al que nos quedamos pegados. Es lo que tiene ser pobre. Pero lo asumo, no crean. Lo que ocurre es que, como buena insatisfecha, me coloco con historias de final feliz. Ya está, sé que lo están pensando: está todo el día amorrada a culebrones y telenovelas. Pues no. Yo me amorro a series de policías y bomberos y cuanto programa presente unos abdominales en condiciones en cuerpazos de revolcón y olvídame. Pero el final debe ser Pretty Woman.
La duda que me surge es si los guionistas locales están a la altura de las circunstancias y nos pueden dar una historia digna de encandilarnos. En Madrid la historia va de puñaladas entre correligionarios vacíos de contenido haciendo gala de gráficos de apoyo. Lujo y glamour ambicioso. Por Valencia la cosa va de: los polis y el Gobierno son malos y los presuntos malos somos los buenos. Acción y espionaje de luxe. En el País Vasco la trama es de infidelidades e intercambio de parejas. Previsible y aburrida. En Cataluña la historieta es como del pulgón de la vid. Documental territorial. Pero en Navarra, ay amor, nos apuntamos a tele Belén. Reality con personajes desbocados. Vuelvo a la pregunta: ¿estará el guión a la altura, tendrá suficientes ingredientes para mantener la atención, habrá sorpresas (visitas, personajes nuevos, estrategias, nominaciones)?.
Lo confieso soy sentimental y antigua. Lloro con Blanche Dubois, ese personaje de "Un tranvía llamado deseo" enfermo de soledad y egoísmo. Me emociona lo indecible que Eduardo VIII abdicara por el amor de Wallis Simpson; sufro con personajes constreñidos como Yerma, aplaudo a la Karmele Marchante que supera el ridículo de postularse a Eurovisión en aras de la audiencia y me descojono viva de la Lomana y su pretenciosa ridiculez, por no hablar de la reina de corazones, la inclasificable Belén y su pastiche barriobajero.
Sinceramente, ¿alguien cree que aquí hay material para sostener a la audiencia?. Como esta es una ciudad elegante, haremos como que no miramos y nos dedicaremos a mordisquear un cruasán frente a un escaparate tarareando la melodía de Moon River, mientras la automovilística china Chery se instala en Barcelona y crea 10.000 puestos de trabajo. Igual tengo que volver a mi tierra a ganarme el pan y acabo como Baby Jane.
Es todo taaaaan decadente.

Ziscodrama

Y dijo el de la regulación: Oye, cacho P, ¿a que no te da por dedicarte a la política?.
- ¿Pero tú me ves con dotes?.
- Hombre, como te da por escribir y meterte con todo quisque, pues vete a saber, diplomática no, pero peleona de plenos a lo mejor.
- ¿Y le enchufo al partner de nuestro niño, sí, y salimos de pobres a costa de museos?.
- No, mi vida, así te mando a tomar por rasca, vendo el patrimonio y me largo a vivir la jubilación a Alicante, o Valencia, a un sitio decente.
- ¡Ja!, no pretenderás ir de traje, tú que has sido más de buzo que los idem.
- Mira, mi amor, no empecemos, que tienes muy mala leche.
- Es que te veo queriendo hacer leña del árbol caído.
- ¿Quién se ha caído?.
- Pues tú con todo el equipo.
- ¿Y el equipo es el niño?.
- Dejemos al niño en paz, es más tuyo que mío, yo me coso los botones sola.
- Ya te podías hacer todo sola, mira a dónde nos ha llevado tanta promiscuidad política.
- No sabes de lo que soy capaz. Y lo que queda por venir, hala.
- Pues hala.
- Hala pues.
Así acabamos una sesión de desahogo delante del terapeuta, que no pudo evitar aplaudir emocionado ante tanto verismo. Luego nos pasó la factura y yo, acostumbrada a trabajar en los peores teatros del mundo, me sentí descolocada al tener que pagar en lugar de no cobrar. Al abandonar la consulta desplumados y no poder tomar una miserable caña, el de la regulación me soltó: Eso te pasa por farandulera. Y la liamos en la terraza del bar junto a la consulta, dramatizando ante los clientes lo que acabábamos de pasar en el escenario-diván. Así conseguimos inspirar la piedad y pasar la gorra. Al menos aliviamos la sequedad de garganta. La que vale, vale.

YERMA: No soy una casada indecente; pero yo sé que los hijos nacen del hombre y de la mujer. ¡Ay, si los pudiera tener yo sola!
Yerma. Acto III, Cuadro I. Federico García Lorca.

Partido Hetaira

Va a parecer que tengo intereses en el tema, pero me da igual; la verdad es que lo único que me interesa es la salida que se les pueda dar a las prostitutas que se anuncian en medios de comunicación, si se les va arrinconando y negándoles la, posiblemente, única opción profesional a la que pueden optar, me refiero, naturalmente, a las que ejercen de una manera, digamos, libre. Había pensado si podrían acceder al paro tras pasar toda una vida en negro (por lo de invisible y cobro en), vamos, pese a no haber cotizado. Una medida generosa por parte de un gobierno en ruina económica al que no le importa que sus apoyos políticos insulten a sus correligionarios e incluso los tachen de terroristas. Pensé también en una reunión de las profesionales con el presidente, al estilo de las grandes empresas constructoras, con la carta por debajo de la mesa de: "o metes más pasta o cerramos el negocio y tú verás qué haces con esa gente en la calle", pero visto lo visto me inclino por la fundación de un partido político. Que no se me ofendan los políticos #decentes y sí los #indecentes (tache lo que no proceda). Cuánto daño ha hecho el pragmatismo, si William James levantara la cabeza, qué diría al ver en qué se ha convertido su filosofía. Se habrán dado cuenta que prefiero votar a una puta carnal que a un político mendicante, mísero, pobre de pedir que dijo la Espe, y eso que todos nos dejamos muchos pelos en la gatera de la coherencia y la decencia, que hay que hacer muchas filigranas para llegar a final de mes. Vamos, que una se define como convergente, con una confusa C en las siglas que sugiere centrismo, y lo mismo le da hacerse el ENA (no olvidemos a Ion Gurutze) en el parque de Antoniutti, que aliarse con el PP y regalarle sus escaños y su voz. Como da igual arremeter contra los cuentos infantiles y no llegar hasta el final, porque en el final de Cenicienta, Blancanieves & co. están el beso del Príncipe y las perdices. Osea que no es únicamente machismo, es monarquía y vida muelle, porque casualmente, caperucita no se casa con el leñador, quiá, a trotar por el bosque hasta que salga el de azul de la espesura y se la lleve a su palacio, de él, en su caballo de él, mientras el pueblo sigue comiendo bellotas. ¿Dije azul?. ¿No es azul el color del partido pretendido?. Ya ven, se han cambiado las tornas, el factor femenino toma las riendas. Corren nuevos tiempos y el pretendiente es el menestoroso. Por cierto, ustedes se acordarán de dichos populares referidos a ese oficio que, según la Bibiana, no es el más antiguo del mundo: Miente como las putas; se tiraban de los pelos como las putas, etc. Hagan la prueba de buscar a aplicárselos a ese conglomerado partidista que lo hace todo por el pueblo pero sin el pueblo, incluso a costa del pueblo y díganme si no votarían al partido de las HETAIRAS, un partido sin doblez. Yo sí, te pongas como te pongas, Bibi.
¡Qué duro es vivir!

Los amantes de Afganistán

En otro tiempo habrían dado para tragedias de amor romántico: Romeo y Julieta, Los amantes de Teruel, Bodas de sangre... amores imposibles en contra de la convención social. A día de hoy solo nos conmueve la información de alguna organización que consigue tener repercusión mediática y en casos puntuales, porque no llega a todo. Vivimos adocenados y sin saber por dónde tirar. Estoy hablando de esas parejas que han sido lapidadas en Afganistán por el mero hecho de querer reconducir sus vidas con la persona que les apetecía y no la que les habían asignado en suerte.
¿Ande está Afganistán, eso no es lo de los talibanes?, pues sí, lo es. Es ese país donde las fuerzas internacionales, incluídas las españolas, están en una operación de paz intentando controlar a los talibanes para que no se hagan con el país y localizar a Bin Laden, de paso que se les lleva la democracia. Al menos eso nos contaron. Luego supimos de la gran riqueza en minerales que tiene el país ese y entendimos un poco más las razones de la intervención. Lo que ya me resulta un pelín más difícil de tragar es que en la zona donde está el ejército español hayan lapidado a una de esas parejas sin que nuestros muchachotes hayan hecho nada. "No ingerencia, no intervención en las leyes y costumbres del país que nos acoge. Respeto absoluto". Y una mierda. Mucha solidaridad a través de internet, mensajes por aquí y por allá intentando influir en las decisiones gubernamentales de Irán, al que interesa poner en la picota por sus pretensiones nucleares, pero de los otros, "sin comentarios". Eso sí, la menestra del ramo, la Aído, defiende a las policías de Melilla, muy bien, o se mete en el terreno taurino sacándalo del debate político, no sé por qué.
Querida Bibiana: ya sé que es duro tirar piedras contra tu propio gobierno, pero me habría gustado escucharte algo sobre este tema, bonita, que al fin y al cabo algo se podría haber intentado hacer, pienso, aunque luego todo lo arreglaremos con el respeto debido y el victimismo de aldeana y las distracciones con la batalla de la Trini y el Gómez, o la subida de impuestos. Que lo sepas, yo estoy en tu lado, pero hay que poner un poco más de mondongo en el cocido.
Me da vergüenza.

Soy peor

A ver, una que es navarra de adopción se siente un poco inhibida a la hora de meterse en berenjenales anti taurinos y navarrismos de pro, que he de reconocer me parecen una aldeanada risible, pues como que me animo viniendo de quien vienen, que es una como yo, osease adoptada, lo de venida a más o menos es tan relativo... En fin, que me lanzo y digo, ¿no sería mejor anunciar a la navarridad toda del mundo que se ha conseguido la implantación de una industria que va a generar, pongamos 3.000, puestos de trabajo directo, y ni se sabe indirectos?, que eso animaría mucho el circuito de karts, la actividad cultural de comparsa de gigantes y daría para vender tanto piso en construcción en los Lezkairus, Sarriguren, Echavacoiz, etc., y no empeñarse en la economía del cuerno, que aquí da para dos semanas escasas, vaca pa aquí, vaca pa allá y litronas en los pipotes. Debo ser mala navarra, esa es mi conclusión, pero me rebelo y pienso que no, que los malos navarros son los aldeanazos sin perspectiva ni proyección. A ver ande vamos con estos, a ningún lau, majos.
Con desafecto: Una mala.

Valoración sanferminera

Una iba a hacer su propia valoración de los Sanfermines, al estilo de los políticos y periodistas, pero me corté. Me dije: a ver Paqui, si ni te arrimas por los toros qué más te da que vayan o no las peñas y que se gasten los euros en pancartas pa tapar las calvas de la plaza; si no te vas de merendola ni al júrbol y bailar al son del chistu te deja los juanetes al gratén, qué te va ni te viene que se enganchen a guantás por un quítame allá esa plaza. Si ya te sabes cómo es esto, tú a lo tuyo, que no es ni el apartado ni el encierro, tú a valorar el vermú. Como ya no estamos para que nos meen pata abajo en cualquier callejuela o intentando llegar a la barra del bar, es un decir, que había muchas lagunas, pues nos amorramos a los vermutes de botellón y al canuto de cartón con patatas fritas, que era lo que estaba de moda y no dejarse la extra en los baretos que se quieren hacer ricos en una semana. Íbamos con la nevera portatil que parecía que estábamos haciendo tiempo para la corrida taurina. Pincho aquí y vermú allá, engórdate, engórdate, cantaba como si fuera la Ana Torroja con una buena torrija, y en estas se aparecen los homenajeados gigantes venga a dar vueltas, y en una de las que se paran para tomar un descanso voy y me arrimo al árabe y con el vaso de plástico en la mano le imploro: Te pido que ilumines a nuestros políticos... Una voz atravesó el vestido a la altura de la bragueta inexistente y me espetó: ¿Qué dices Iluminada?, a lo que respondí que no, que yo Paquita pero que me podía llamar P. ¿Quién te crees que eres, la reina de copas y yo el santo patrón? Me dijo la voz y le respondí: Pues si Reyes y políticos se abrazan a los muñegotes y les hablan como si fueran de carne y hueso y les piden y rezan, ¿por qué yo no puedo hacer lo mismo con el de mi devoción, o es que estoy menos cuerda que ellos?. El portador que estaba aún dentro del andamiaje de madera y cartón salió de la parte del culo y me encaró todo sudoroso: Para que luego digan que las mañanas tienen el encanto de lo familiar. Despechada me dirijí a un zaldiko que tenía calado y me intenté subir a su grupa al grito de "llévame lejos de aquí, a un lugar donde no importe que no nos comprendan, tú y yo y las verdes praderas para que te hinches de pastar". El llanto horrible de un niño que me miraba escandalizado me hizo volver momentáneamente a la realidad. Sin abochornarme desistí de mi intento de huída a lomos de jamelgo de cartón y le dí mi número de teléfono al chati del zaldiko. Aún estoy esperando. Cuánta ingratitud. Y eso que me arreó con el vergajo de lleno en la celulitis y yo le susurré: Tócala otra vez, Sam.
Ahora valoren ustedes y díganme a qué están abocadas nuestras fiestas. Hagan, hagan balance.
Ya, ya sé que parece haber un error en la linea temporal, que los sanfermines acabaron antes del homenaje a Santiago y tal y tal, pero es que sin estas licencias para qué me gasto tanto en bebida. Es lo que se llaman licencias poéticas, creo, y si no me da igual. ¿Dónde queda la libertad del autor para amañar a su antojo sus fantasías?. Por otra parte ¿alguien se atreve a decir que esto no fué cierto y que marco tendencia?. Y todo sin pedir subvención.

Calorina de verano

Cuestionamiento

Si no estaba claro, desde ahora les digo que una no es partidaria del museo de los sanfermines, más que nada porque no están los tiempos para dispendios de dudosa rentabilidad y porque la fiesta no me parece museable. Entiendo que se quiera sacar el money del turista que, a falta de otras ofertas, se interesa por el recorrido del encierro y la curva donde se caen los toros. Total, para que anden por la calle tomando potes caros en la Estafeta, al menos que acaben el recorrido y aflojen la pasta al consistorio. Se les pone cuatro fotos y unos videos edulcorados y que compren camisetas.
Ahora me empiezo a cuestionar. Un museo debiera cubrir la misión de memoria histórica de lo que presenta. Me explico. Los sanfermines no son solo el encierro y los políticos tomando el vermú en el apartado, como Goya son sus cuadros y la historia que representan y la plaza de toros durante la corrida es la solanera y la sombra. Todo es más de lo que aparenta. También lo son las peñas, entre otras muchas cosas. Lo ocurrido en los años 2009 y 2010 merece ser exhibido en ese museo: Las pancartas negras de la protesta, la denuncia y la sentencia. No es que lo que hicieron las peñas merezca mi apoyo, al contrario; como no pienso que las peñas sean la sal de la fiesta, tampoco pienso que la fiesta sea como la del pilar, por mucho que se empeñen en santificarla. Sí creo que en ese improbable museo debiera existir un botón que, al pulsarlo, mostrara un audiovisual con lo acontecido en estos dos años. Eso es museable. Es historia de la fiesta, de la política y de la ciudad. Mal que les pese.
Por si quedaban más dudas, también podían exhibir imágenes, si las hay, de la única vez que estuve en la solanera y me tuve que marchar antes de que acabara la lidia del primer toro, bien pringada y humillada por el machismo alcohólico de la muchachada, que además me insultaba por no reirles las gracias. Esto por si se creían imprescindibles y esenciales. Tal vez no fuí disfrazada de rastafari con una corte protectora.
De nada.

Ellos se lo pierden

Posiblemente nos quedemos sin capitalidad cultural, como nos hemos quedado sin cementerio relevante, y eso que tenemos el mausoleo de Julián Gayarre, pero como si no. En una ocasión le explicaba a un escocés el por qué del nombre del Teatro Gayarre, y como si nada. Es lo que tiene el mundo, que no se entera de lo que tienen aquí. Ellos se lo pierden. Alguna vez se darán cuenta de que tenemos hasta circuito de velocidad, pero eso será si lo inauguran con una prueba de relevancia international, y no una jornada de puertas abiertas a doblón para que lo degusten los lugareños y vean lo que les aimos hecho. Lo más gracioso fué el anuncio a toda página de construcciones Samaniego (página 11 del Diario de Noticias 25/06/2010), justo un día antes de que apareciera el informe de la Cámara de Comptos diciendo que el Gobierno favoreció a la constructora. "Construímos futuro" decía el anuncio. Lo que hay. Que no lo sabemos valorar. Ni nos valoran. Lo que se pierden.
A la orilla de un pozo,
sobre la fresca yerba,
un incauto Mancebo
dormía a pierna suelta.
Gritóle la Fortuna:
«Insensato, despierta;
¿no ves que ahogarte puedes,
a poco que te muevas?
Por ti y otros canallas
a veces me motejan,
los unos de inconstante,
y los otros de adversa.
Reveses de Fortuna
llamáis a las miserias;
¿por qué, si son reveses
de la conducta necia?»
El muchacho y la fortuna
de Félix María Samaniego

Jarte, mucho jarte.

Si no están informados ya, más que nada por la repercusión mundial que ha tenido, les cuento que el pasado 28, el Diario de Noticias salió con un agujero en el periódico. Una creación artística del amigo Urmeneta. Una urmenetada, que lo definió mi suministrador de alcohol favorito, pero claro esto ya era al anochecer.
Al alba y con viento de costado, según salgo del portal, arribé a la tahona y cogí la barra de pan con la que matar el hambre durante el día y el periódico para entretener los momentos de vacío estomacal. Tras escalar somnolienta hasta el domicilio conyugal y depositar el fruto de la rapiña en la cocina bien española y nada americana, puse proa al baño para realizar un segundo asalto a las legañas, siendo objeto de un ataque auditivo tipo "no es que te den el periódico que se ha leído toda la cafetería por el morro, es que encima le han hecho un butrón; ya estás bajando escopeteada y que te lo cambien por uno entero y sin restos de cruasán ni manchas de café". Dejé las legañazas a modo de rímel y encañoné la mesa de formica extensible dispuesta a la batalla: "pues te bajas tú que ya he hecho el cupo". No sabía bién por qué pero le dió la risa floja y con esa cara de hiena triunfante que se le pone me soltó: "y además no viene el artículo de tu admirado Nagore". Ahí me dió. Me abalancé presa de un síndrome de abstinencia y, efectivamente, mi columna favorita, la razón por la que compro el periódico en lugar de intentar robarlo a diario no estaba allí. "Ay su madre que me lo han echado, que ya decía yo que se estaba mojando mucho". Ignorante de lo que estaba a punto de estrujar, me abalancé a por el incunable entre las carcajadas del de la regulación, que metía su dedo corazón por el orificio humillando mi jeta de estupefacción. "Pero esto qué es" dije inutilmente. Era lo que era: la urmenetada y mi columna imprescindible cambiada de lado por necesidades de maquetación. La satisfacción de aclarar el entuerto y darle en los morros y, sobre todo, no tener que bajar otra vez a la calle, no fueron nada con la juerga que tuvimos a propósito de la obra artística. Me dijo, sarcástico, que llamara a la Tate Modern para preguntar si esa obra tendría salida en el mercado, no es que no me entendiera con la de la centralita y gastara inutilmente en teléfono, es que finalmente no fuimos a que nos firmaran el ejemplar porque no teníamos ropa de cóctel que ponernos para codearnos con la modernidad artística de la city, que si no, ahora tendríamos un Urmeneta auténtico en el salón, en lugar de colgado en el alambre del baño, donde sujetamos esos rollos de papel tan útiles y que fué el lugar que designó la creatividad de mi complemento vital. Ahí sigue. Como ya no envuelvo bocatas lo veo amarillear y acartonarse. Un día hará limpieza.

Sierra Morena

Lo sé soy burra, mucho, no me duelen prendas interiores por reconocerlo, soy ansí. Pero tengo una virtud y es que tiro de wikipedia y salgo bien parada, que parece que soy ilustrada como una ensalada y no burraca de acelga. Por eso, cuando leí el destacado que había dicho Yolanda y luego leí la declaración, pensé que le habían hecho un favor: Barcina, que pidió además que una hipotética reforma fiscal "no sea de efecto Curro Jiménez, robo a los ricos para dar a los pobres".
Yo empecé a hacer cábalas sobre por qué Curro Jiménez y no Robin Hood, que tiene peliculón en cartel, y no me venía al consciente, desde el insensato, más que la afinidad del apellido. Jiménez. Y la asociación con bandolerismo. Yo fantaseaba con Sancho Gracia y Russell Crowe, y seguía sin entender nada. Entre verdes bosques de Nottingham y la pedregal Sierra Morena, entre la sudorina chicharrera y el frescor del bosque, el perfume de mi baño. En fin, que una es rara y no entendía nada, porque puestos a elegir prefiero ser asaltada y abandonada por el bandolero, que recluída de por vida en la choza de Losley con mi precario inglés. Digno todo de un psicóticoanálisis. Pero en estas, me percato de que el tal Jiménez es un personaje de ficción televisiva, el Curro quiero decir, como de haberlo visto en la época de becaria universitaria y haberte marcado para siempre, no en la mía, que yo fantaseaba con El llanero solitario y las novelas de Marcial Lafuente Estefanía, que una ni es tan joven ni leída, sino en la de la hablante. Total, que en lugar de dejarme arrastrar por lo ofensivo de la obviedad del "hay que darle al rico y quitarle al pobre", que cualquier mal aprendiz de interpretación de lapsus se daría cuenta de que no es una traición del inconsciente, sino programa electoral, siento un síndrome formativo degenerativo y me dejo llevar por la trivialidad inconsistente del Jiménez. Ya no sé lo que me digo, el vermú me pone cabezona. La cuestión no es la duda Hamletiana del "qué es más noble para el espíritu, establecer unos impuestos equitativos o dejar que definitivamente, otra vez los de siempre, se queden con todo," sino la veracidad y quintaesencia del tal Curro Jiménez.
Y mira por dónde, una descubre que el tal no existió, pero sí El Tempranillo, Juan Palomo, Luis Candelas, etc. y que tuvieron su origen en la desconfianza hacia su propio ejército de Fernando VII, y que además hubo bandolerismo por toda España, incluída Navarra y La Mancha, siendo alguno célebre como Lucas de Burgos "el afanador de Cabra".
En fin, que espero que tras esta leve disertación, el equipo de asesores de la futura candidata vea merecidamente reducido el sueldo que, seguramente, cobrarán de la administración y eliminado su acceso al internés, que no les vale ni para chatear. Y que el bandolero Jimenez, ocupe su indubitado lugar en la ficción.

Champañas publicitarias

He tenido una conversación cultural, musical, sinfónica. No me lo creo. Han venido unos amigos a los que estamos enseñando el Reyno y gorroneando a su costa, que si probar estos pinchos, que si aquí se come divinamente. Total, que como son musicófilos, o sandionómanos, o como se diga, se han percatado de la publicidad institucional de la OSN, la Orquesta Sinfónica de Navarra, y se han interesado por la programación, el repertorio, el porsupuesto que manejan, discografía, y tal y tal. Así que estábamos esperando al bus y como no tenían otro pito que rascar se han fijado en el cartel de la parada y en las afotos que ilustran il cartelone, y han dicho que eso no era sinfónico, que más parecía de cámara, y que no se veía una del conjunto al completo en la sede, que vaya zarriez. Nos hemos hecho los dignos y ofendidos, como si nos importara una higa, y les hemos vuelto a explicar lo de que era la decana, y los cambios de denominación y la pasta y el Baluarte, y las no giras, ni intercambios, y lo bien que suenan las fanfarrias el día de Navarra y los actos oficiales, y tal y tal. En resumen, que han inisitido en que parecían un octeto de la bbc (bodas, bautizos, comuniones) al aire libre o en txokos riberos. Ay la leche, qué habeis dicho, las esencias del Reyno denostadas en la marquesina de la mancomunidad, ahora que hasta nos informan del tiempo de espera, que no dan una, que nos podían poner a los de la orquesta tocando para amenizar la espera, que dan tiempo de leerse al Nagore. Por cierto, ¿se han percatado de qué poca gente lee en la city?, es como si diera verguenza tener un libro entre las manos en público. No quiero pensar en privado. Claro, te ven con El código da vinci en las manos y te toman por peligrosa intelectual rojeras, que te da por leer en lugar de ir oyendo a Shakira. Ahora que caigo, igual la publicidad institucional les da pundonor hacerla fuera y nos quieren convencer a los de dentro de que tenemos cosas de las que enorgullecernos. Será. Por mí como si les compran straussdevarios a todos con lo que se van a ahorrar de los museos. A ver si hay suerte y cierra el de los carlistas.